The Coffin Stopped on the Road
*After verses from Psalm 71:20-21 and Luke 7:14-15, and a
glance toward Sunday's sermon on Isaiah 40:26-31*
Beloved,
The day has carried you through many troubles—some you
named, some you could not. You have walked through valleys that felt like the
depths of the earth, places where the light forgot to go. And now the night
spreads its quiet hands over your weary shoulders, and you wonder: Can
I rest here?
Listen.
There is a story about a widow at a gate called Nain. Her
son was dead, and the funeral procession moved like a river of
grief—unstoppable, certain, going down. But someone touched the bier. Someone
stopped death mid-step. "Young man," he said, "I say to you,
arise." And the dead sat up and began to speak.
This is not just a story about resurrection long ago. It is
a story about tonight.
Because the same hands that touched that bier have touched
your day. The troubles you have seen—the ones that felt like a coffin carried
forward—have been stopped. Not by your strength, but by a presence that walks
beside your sorrow. And the voice that spoke to the dead boy whispers now to
the places in you that have grown silent: Arise.
The Psalmist knew this. "You who have made me see many
troubles and calamities will revive me again." Not might revive. Will.
From the depths—the deep waters you thought would drown you—you will be brought
up again. And not just brought up, but increased. Your greatness.
Your small, hidden, trembling greatness. And comforted. Again.
So tonight, lift up your eyes.
Look at the stars—not because the sky is pretty, but because
the One who numbers them like small coins in a pocket does not faint. Does not
grow weary. While you have been exhausted by the weight of your own hoping, God
has not once looked away. Not once slumped against the wall of heaven,
sighing, I can't do this anymore.
No. He gives power to the faint. To the faint—that means
you. That means me, on nights when even prayer feels like lifting a mountain.
So here is the blessing:
May you lay down tonight as one who has been touched. May
you sleep as one whose funeral procession has been interrupted. May you rest in
the strange, quiet confidence that the One who does not slumber is watching
over your sleeping breath, counting it precious.
And when you rise tomorrow—if you rise—may you rise like
that young man at Nain: surprised, blinking in the light, with a word on your
lips you thought death had stolen.
For the Lord does not faint. Neither does he grow weary.
And neither, finally, will you.
Amen.
Uma
Bênção para a Noite
O Caixão Parou no Caminho
*Com base
nos versículos do dia — Salmo 71:20-21 e Lucas 7:14-15 — e um olhar para o
último sermão de domingo sobre Isaías 40:26-31: “Levantai os olhos – O Senhor
não se cansa, nem se fatiga”*
Amado,
O dia te
carregou por muitas tribulações — algumas que você nomeou, outras que nem
conseguiu. Você andou por vales que pareciam as profundezas da terra, lugares
onde a luz se esquecia de entrar. E agora a noite estende suas mãos quietas
sobre seus ombros cansados, e você se pergunta: Posso descansar aqui?
Escute.
Há uma
história sobre uma viúva na porta da cidade de Naim. Seu filho estava morto, e
o cortejo fúnebre seguia como um rio de tristeza — irreversível, certo,
descendo. Mas alguém tocou o caixão. Alguém parou a morte no meio do caminho.
“Jovem”, disse ele, “eu te digo: levanta-te”. E o morto sentou-se e começou a
falar.
Isso não é
apenas uma história de ressurreição acontecida há muito tempo. É uma história
sobre esta noite.
Porque as
mesmas mãos que tocaram aquela padiola tocaram o seu dia. As tribulações que
você viu — aquelas que pareciam um caixão sendo levado adiante — foram detidas.
Não pela sua força, mas por uma presença que caminha ao lado da sua dor. E a
voz que falou ao jovem morto sussurra agora para os lugares em você que se
tornaram silêncio: Levanta-te.
O salmista
sabia disso. “Tu, que me fizeste ver muitas angústias e males, me reviverás de
novo.” Não talvez reviverás. Reviverás. Das
profundezas — as águas fundas que você pensou que iriam afogá-lo — você será
trazido de volta. E não apenas trazido de volta, mas engrandecido.
A sua grandeza. Sua pequena, escondida, trêmula grandeza. E consolado. Outra
vez.
Então, esta
noite, levante os olhos.
Olhe para
as estrelas — não porque o céu seja bonito, mas porque Aquele que as conta como
pequenas moedas num bolso não se cansa. Não se fatiga. Enquanto você estava
exausto pelo peso da sua própria esperança, Deus não desviou o olhar nem uma
vez. Não se encostou no muro do céu, suspirando, Não posso mais com
isso.
Não. Ele dá
força ao cansado. Ao cansado — isso significa você. Significa eu, nas noites em
que até orar parece levantar uma montanha.
Então aqui
está a bênção:
Que você se
deite esta noite como alguém que foi tocado. Que você durma como alguém cujo
cortejo fúnebre foi interrompido. Que você descanse na estranha e quieta
confiança de que Aquele que não dorme está vigiando o seu sono, contando cada
respiração como preciosa.
E quando
você amanhecer — se amanhecer — que você se levante como aquele jovem de Naim:
surpreso, piscando na luz, com uma palavra nos lábios que você pensava que a
morte tinha roubado.
Pois o
Senhor não se cansa, nem se fatiga.
E você,
finalmente, também não se cansará.
Amém.
No comments:
Post a Comment