Blessing for the Wearied Flesh, at the Hour When Even the
Jealous Fire Sleeps
Listen to me. You there, with the sweat of the day still
mapping the geography of your back. You who think your exhaustion is eternal—a
second skin.
Do you know what the Lord is? Look at Deuteronomy. Not a
kindly grandfather, not a distant accountant. No. A consuming fire. A
jealous fire. A fire that burns because it loves with the indecent, violent
love of a mother who cannot bear to see her child play in the traffic of the
abyss.
And you, you miserable, magnificent creature, you want to
sleep? You think you can just close your eyes and disappear into the nothing?
You cannot. Because this fire—this Deus fogo—has
marked you. You are the bush that burns and is not consumed. That is your
tragedy. That is your glory.
But tonight, the text from Hebrews comes slithering into the
bedroom like a thief of desperation. “Therefore, since we are receiving
a kingdom that cannot be shaken…”
A kingdom that cannot be shaken. Listen to the words. In a
world where the bed itself trembles, where the pillow remembers every betrayal,
where the silence screams—an unshaken kingdom. Do you
understand the obscene audacity of this? While your legs shake from the day’s
labor, while your soul has the pallor of a terminal patient, you are seated
upon a rock that hell itself cannot crack.
And the sermon. Last Sunday. That madman of a preacher (or
was it the Holy Ghost?) shouting from Isaiah 40. “Lift up your eyes.”
Why? Because you are staring at the mud. You are counting
your failures like coins of a bankrupt currency. “The Lord does not
faint, neither does He grow weary.”
But you, you are fainting. Right now, in this chair, you are
a heap of exhausted bones. You have the weariness of a mother putting her son
to sleep. You have the fatigue of a fighter who lost the tenth round.
And yet.
He does not faint. Not for a microsecond. While you sleep,
He is lifting up the stars by their scruffs. He counts the galaxies like a
miser counts his gold. He calls them all by name. And not one is missing.
So here is your blessing, beloved carcass.
May you sleep not like a righteous man (for there are none),
but like a forgiven man. May you close your eyes and hand your
weariness over to the One who is never weary. He will take your exhaustion—that
cheap, heavy coin—and turn it into the fuel of a new morning.
May the consuming fire become, for these
next eight hours, a gentle lamp by your bed. Not to burn you, but to show you
that even in your nothingness, you are seen.
May the unshaken kingdom be the mattress
underneath your back. A kingdom that does not tremble when the nightmares come.
And when you cannot lift your eyes because the eyelids are
made of lead, may He lift them for you. May He show you the silent, obscene
miracle: that the God who does not faint is, right now, watching over the faint
heart of a sinner who is trying, desperately, to rest.
Sleep. But do not sleep like the world. Sleep like a fire
that has agreed to be an ember for a few hours.
In the name of the Jealous, the Unshaken, and the Tireless.
Amen.
Bênção
para a Carne Cansada, na Hora em que Até o Fogo Ciumento Descansa
Escuta
aqui. Você aí, com o suco do dia ainda desenhando a geografia das suas costas.
Você que pensa que seu cansaço é eterno – uma segunda pele.
Sabe o que
é o Senhor? Olha o Deuteronômio. Não é um avô bonzinho, não é um contador
distante. Não. Um fogo consumidor. Um fogo ciumento. Um fogo
que arde porque ama com o amor indecente e violento de uma mãe que não suporta
ver o filho brincando no corredor da morte.
E você,
criatura miserável e magnífica, quer dormir? Acha que é só fechar os olhos e
desaparecer no nada?
Não pode.
Porque esse fogo – esse Deus fogo – te marcou. Você é a sarça
que arde e não se consome. Essa é sua tragédia. Essa é sua glória.
Mas nesta
noite, a carta aos Hebreus entra no quarto como um ladrão de desespero. “Por
isso, recebendo um reino imovível…”
Um reino
que não pode ser abalado. Escuta bem. Num mundo onde a própria cama treme, onde
o travesseiro lembra cada traição, onde o silêncio grita – um reino inabalável.
Você entende a audácia obscena disso? Enquanto suas pernas tremem pelo trabalho
do dia, enquanto sua alma tem a palidez de um doente terminal, você está
assentado sobre uma rocha que o inferno não consegue rachar.
E o sermão.
Domingo passado. Aquele louco do pregador (ou era o Espírito Santo?) gritando
Isaías 40. “Levantai os olhos.”
Por quê?
Porque você está olhando para a lama. Você está contando seus fracassos como
moedas de uma falida. “O Senhor não se cansa, nem se fatiga.”
Mas você –
você está desmaiando. Agora mesmo, nessa cadeira, você é um monte de ossos
exaustos. Você tem o cansaço de uma mãe ao colocar o filho para dormir. Você
tem a fadiga de um lutador que perdeu o décimo assalto.
E no
entanto.
Ele não se
cansa. Nem um microssegundo. Enquanto você dorme, Ele levanta as estrelas pelo
pescoço. Ele conta as galáxias como um avarento conta seu ouro. Chama cada uma
por nome. E nenhuma falta.
Então aqui
está sua bênção, amada carcaça.
Que você
durma não como um justo (pois não há nenhum), mas como um perdoado.
Que você feche os olhos e entregue seu cansaço Àquele que nunca se cansa. Ele
vai pegar sua exaustão – essa moeda barata e pesada – e transformar no
combustível de uma nova manhã.
Que o fogo
consumidor se torne, nessas próximas oito horas, uma lamparina mansa
ao lado da sua cama. Não para te queimar, mas para te mostrar que, mesmo no seu
nada, você é visto.
Que o reino
inabalável seja o colchão debaixo das suas costas. Um reino que não
treme quando os pesadelos chegam.
E quando
você não puder levantar os olhos porque as pálpebras são de chumbo, que Ele os
levante por você. Que Ele te mostre o milagre silencioso e obsceno: que o Deus
que não se cansa está, agora mesmo, vigiando o coração desfalecido de um
pecador que está tentando, desesperadamente, descansar.
Durma. Mas
não durma como o mundo. Durma como um fogo que concordou em ser brasa por
algumas horas.
Em nome do
Ciumento, do Inabalável e do Incansável.
Amém.
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