A Night Blessing for the Accused and the Fed
The day is done. The dust has settled. The voices have had
their say.
And what a chorus they were.
The voice of the Accuser, who has a file on you thicker than
a phone book, and he loves to read it aloud, chapter and verse, right at
bedtime. The voice of your own heart, which sometimes sounds a lot like the
Accuser, but with better material and a more personal sting. The voice of the
world, which has a million opinions and not one of them is "well done,
good and faithful servant."
So, as you lie down, let’s take these verses of the day and
have a little talk.
First, a word from our sponsor, the prophet Isaiah. He asks,
"Who is he that condemns?" And then he answers his own question with
a divine, dismissive wave of the hand. "It is God who justifies." The
very One who has the right to judge has already thrown out the case. The gavel
has fallen. The courtroom is empty. The Accuser is just shouting at a locked
door.
And then Paul, in Romans, piles on the irony. He asks,
"Who then is the one who condemns?" And he points to the one Person
who could—the one who died, and was raised, and is now at the right hand
of God. And what is He doing? Filing charges? Building a case? No. He is interceding
for us. The Judge's own Son, the defense attorney, has never lost a case.
So let’s just pause and enjoy the sheer, ridiculous irony of
it all. The very source of our greatest fear—condemnation—has been twisted into
our greatest security.
And this brings us to the sermon from last Sunday. The Bread
That Comes from the Cross. We spent time with that hungry crowd in Mark 8, a
picture of us all. Helpless, far from home, with nothing to offer but our
emptiness. And Jesus, with a sigh that sounds a lot like grace, takes a few
loaves and fish—the scant, pathetic offerings of our own good works—and He
blesses them, breaks them, and gives them out. And they are filled.
This is the bread that comes from the cross. It is the bread
of life, broken for the broken. It is the promise that the One who justifies is
also the One who feeds. The condemnation is gone, and in its place is a meal.
The verdict is "Not Guilty," and the celebration is a feast.
So, here is your night blessing.
May you sleep not as a defendant awaiting a verdict, but as
a child who has already been acquitted and adopted.
May the Accuser’s voice be drowned out by the sound of a
table being set, of bread being broken, of a cup being poured. May the only
words you hear are "Take and eat. This is for you."
And may the peace of the One who died for you, the One who
rose for you, and the One who even now prays for you—that stubborn, gracious,
ironical peace—guard your heart and your mind, and rock you to sleep in the
knowledge that you are loved, you are forgiven, and you are full.
Goodnight. And rest easy. The case is closed. The bread is
on the table. And the Accuser is just going to have to get over it.
Uma Bênção Noturna para os
Acusados e os Alimentados
O dia
acabou. A poeira baixou. As vozes já deram seu recado.
E que
coral, hein?
A voz do
Acusador, que tem um arquivo sobre você mais grosso que uma lista telefônica, e
adora ler em voz alta, capítulo e versículo, bem na hora de dormir. A voz do
seu próprio coração, que às vezes soa muito parecida com a do Acusador, mas com
material melhor e um veneno mais pessoal. A voz do mundo, que tem um milhão de
opiniões e nenhuma delas é “muito bem, servo bom e fiel”.
Então, ao
se deitar, peguemos estes versículos do dia e façamos uma pequena conversa.
Primeiro,
uma palavra do nosso amigo, o profeta Isaías. Ele pergunta: “Quem é que
condena?” E então responde à própria pergunta com um aceno divino e desdenhoso
de mão. “É Deus quem justifica.” O próprio Deus, que tem o direito de julgar,
já arquivou o processo. O martelo já bateu. O tribunal está vazio. O Acusador
está apenas gritando para uma porta trancada.
E então
Paulo, em Romanos, intensifica a ironia. Ele pergunta: “Quem, então,
condenará?” E aponta para a única Pessoa que poderia — aquele que
morreu, e foi ressuscitado, e agora está à direita de Deus. E o que Ele está
fazendo? Apresentando acusações? Construindo um caso? Não. Ele está intercedendo
por nós. O próprio Filho do Juiz, o advogado de defesa, nunca perdeu uma causa.
Então vamos
parar um instante e saborear a ironia pura e ridícula disso tudo. A própria
fonte do nosso maior medo — a condenação — foi transformada em nossa maior
segurança.
E isso nos
traz ao sermão do domingo passado. O Pão que Vem da Cruz. Passamos um tempo com
aquela multidão faminta em Marcos 8, um retrato de todos nós. Impotentes, longe
de casa, sem nada a oferecer além do nosso vazio. E Jesus, com um suspiro que
soa muito como graça, pega alguns pães e peixes — as ofertas escassas e
patéticas das nossas próprias boas obras — e as abençoa, parte e distribui. E
todos ficam satisfeitos.
Este é o
pão que vem da cruz. É o pão da vida, partido para os quebrados. É a promessa
de que Aquele que justifica é também Aquele que alimenta. A condenação sumiu e,
em seu lugar, há uma refeição. O veredito é “Inocente”, e a celebração é um
banquete.
Então, aqui
está a sua bênção noturna.
Que você
durma não como um réu à espera de sentença, mas como um filho que já foi
absolvido e adotado.
Que a voz
do Acusador seja abafada pelo som de uma mesa sendo posta, de um pão sendo
partido, de um cálice sendo derramado. Que as únicas palavras que você ouça
sejam: “Tome e coma. Isto é para você.”
E que a paz
daquele que morreu por você, daquele que ressuscitou por você e daquele que
neste momento ora por você — essa paz teimosa, cheia de graça e de ironia —
guarde o seu coração e a sua mente, e embale o seu sono no conhecimento de que
você é amado, perdoado e saciado.
Boa noite.
E que seu descanso seja tranquilo. O caso está encerrado. O pão está na mesa. E
o Acusador vai ter que simplesmente superar isso.
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