“The Blessing for Those Still Waiting” – in English and Portuguese

“Bread, Patience, and a Good Night”

So, listen. Before you go to sleep, let's talk about waiting. Because I know—we all know—that waiting is the worst. It's the worst. You ever sit in a doctor's office, and they've got that fish tank, and the fish is just swimming in circles, and you're thinking, Is this fish also waiting? Is the fish okay? And then the receptionist calls a name that sounds nothing like yours, and you just sit there, holding a magazine from 2019, learning about a celebrity divorce you didn't even know happened. That's waiting. That's the human condition.

Habakkuk knew. This guy, Habakkuk, he's crying out to God, saying, "How long, Lord? How long?" And God says something beautiful, something that sounds like a riddle your grandmother would tell you: "For the vision awaits an appointed time... Though it lingers, wait for it. It will surely come, it will not delay." It's like God is saying, "I know it feels slow. I know it feels like the universe is buffering. But I've got a schedule, and trust me, I'm never late. You're just early."

And James—James gets it. James says, "Be patient, brothers and sisters, until the Lord's coming. See how the farmer waits for the precious fruit of the earth, being patient with it until it receives the early and the late rains." James is that friend who tells you, "Hey, you want a garden? You're going to have to wait. You can't just yell at the soil. You can't just say, 'Tomato, come on, I'm hungry!' The tomato doesn't care about your schedule."

And then there's last Sunday's sermon. The Bread That Comes from the Cross. Mark 8. Jesus, in the middle of nowhere, with a crowd of four thousand people who've been following him for three days. Three days! You know how hungry you get after three hours? I get "hangry" after three minutes. I'm not proud of it. But Jesus looks at these people, and he doesn't say, "Well, you should have packed a sandwich." He says, "I have compassion on the crowd, because they've already stayed with me three days and have nothing to eat."

And the disciples—bless their hearts—they do what we all do when we're faced with a problem that feels too big. They look at the situation and say, "Where can anyone get enough bread here in this desolate place to fill these people?" It's the ancient equivalent of, "Have you tried DoorDash? No? Okay, well, we're doomed."

But Jesus takes what they have. Seven loaves. A few small fish. And he does something that looks like a magic trick but is actually a message. He takes the bread, he gives thanks, he breaks it, and he keeps giving it. He doesn't just feed them. He feeds them until they're filled. And then there are seven baskets of leftovers. It's like the universe saying, "You thought you were running low? I've got a warehouse."

And here's the thing about that bread. That bread is a sign. A sign of the cross. Because the one who broke that bread would one day be broken himself. The one who gave thanks would become the thanks. The bread that comes from the cross is not just a meal. It's a promise. It's the promise that the waiting is not wasted. It's the promise that even when it feels like the vision is tarrying, the farmer is still working. The rains are still coming. The harvest is still real.

So here's your blessing for tonight. May you sleep like a farmer who's done everything he can do and now trusts the rain. May you rest like the crowd on that hillside, full and satisfied, knowing that the one who fed you didn't run out of bread. May you wait like Habakkuk—not with clenched fists, but with open hands, because the vision is for an appointed time, and it will come. And may you laugh a little, because honestly, we're all just sitting in the waiting room together, and the fish tank is kind of funny if you look at it right.

Good night. Sleep well. And remember: if you wake up hungry at 2 a.m., that's not a spiritual crisis. That's just being human. But even then, the bread is still there. It's always been there. It comes from the cross.

 

“Pão, Paciência e uma Boa Noite”

Então, escuta. Antes de você dormir, vamos falar sobre esperar. Porque eu sei — todos nós sabemos — que esperar é a pior coisa. É a pior. Você já ficou sentado num consultório médico, com aquele aquário, e o peixe só nadando em círculos, e você pensando: Será que esse peixe também está esperando? Será que o peixe está bem? Aí a recepcionista chama um nome que não tem nada a ver com o seu, e você continua ali, segurando uma revista de 2019, aprendendo sobre o divórcio de uma celebridade que você nem sabia que existia. Isso é esperar. Essa é a condição humana.

Habacuque sabia. Esse cara, Habacuque, está clamando a Deus, dizendo: “Até quando, Senhor? Até quando?” E Deus diz algo bonito, algo que parece um enigma que sua avó contaria: “Porque a visão espera um tempo determinado... ainda que tarde, espera por ela; porque certamente virá, não tardará.” É como se Deus estivesse dizendo: “Eu sei que parece lento. Eu sei que parece que o universo está carregando. Mas eu tenho uma agenda, e confia em mim, eu nunca chego atrasado. Você é que chegou cedo.”

E Tiago — Tiago entende. Tiago diz: “Sede, pois, irmãos, pacientes até a vinda do Senhor. Eis que o lavrador espera o precioso fruto da terra, aguardando-o com paciência, até que receba a chuva temporã e serôdia.” Tiago é aquele amigo que te diz: “Ei, você quer uma horta? Então vai ter que esperar. Você não pode simplesmente gritar com a terra. Você não pode simplesmente dizer: ‘Tomate, vem logo, estou com fome!’ O tomate não liga para a sua agenda.”

E aí tem o sermão do último domingo. O Pão que Vem da Cruz. Marcos 8. Jesus, no meio do nada, com uma multidão de quatro mil pessoas que vinham seguindo ele por três dias. Três dias! Você sabe como você fica com fome depois de três horas? Eu fico “hangry” depois de três minutos. Não me orgulho disso. Mas Jesus olha para aquelas pessoas e não diz: “Bom, vocês deviam ter trazido um sanduíche.” Ele diz: “Tenho compaixão da multidão, porque já há três dias está comigo e não tem o que comer.”

E os discípulos — abençoados sejam — fazem o que todos nós fazemos quando encaramos um problema grande demais. Eles olham para a situação e dizem: “Onde se poderá achar pão suficiente neste deserto para saciar esta gente?” É o equivalente antigo de: “Você já tentou o iFood? Não? Então estamos perdidos.”

Mas Jesus pega o que eles têm. Sete pães. Alguns peixinhos. E faz algo que parece truque de mágica, mas é na verdade uma mensagem. Ele pega o pão, dá graças, parte, e continua dando. Ele não só alimenta. Ele alimenta até todos ficarem satisfeitos. E depois ainda sobram sete cestos. É como se o universo dissesse: “Você achou que estava ficando sem? Eu tenho um depósito.”

E aqui está a coisa sobre esse pão. Esse pão é um sinal. Um sinal da cruz. Porque aquele que partiu o pão um dia seria partido também. Aquele que deu graças se tornaria a própria ação de graças. O pão que vem da cruz não é só uma refeição. É uma promessa. É a promessa de que a espera não é desperdiçada. É a promessa de que, mesmo quando parece que a visão está demorando, o lavrador ainda está trabalhando. As chuvas ainda estão vindo. A colheita ainda é real.

Então aqui vai sua bênção para esta noite. Que você durma como um lavrador que já fez tudo o que podia e agora confia na chuva. Que você descanse como a multidão naquela encosta, cheia e satisfeita, sabendo que aquele que te alimentou não ficou sem pão. Que você espere como Habacuque — não com os punhos cerrados, mas com as mãos abertas, porque a visão é para um tempo determinado, e ela virá. E que você ria um pouco, porque, sinceramente, estamos todos sentados na sala de espera juntos, e o aquário até que é engraçado se você olhar do jeito certo.

Boa noite. Durma bem. E lembre-se: se você acordar com fome às 2 da manhã, isso não é uma crise espiritual. Isso é só ser humano. Mas mesmo assim, o pão ainda está lá. Sempre esteve. Ele vem da cruz.