A Psalm of Blessing for KuGompo and Qonce
The Call (from the corner of KuGompo)
"You have heard, now see all this; and will you not
admit it?" — Isaiah 48:6
Yes, Tata. We have heard.
We have heard the prophecies on the big screen at the stadium.
We have heard the prosperity gospel crackle over crackling speakers.
We have heard that Qonce is a city on a hill—though the hill is littered with
empty bottles and broken promises.
And will we not admit it?
We admit we are tired.
We admit we have built cathedrals of steel and glass, while the temple of the
soul has a leaking roof.
We have heard. We have seen the potholes that swallow our hopes.
We have seen the new mall rise where the old garden used to be.
We have seen everything—except the face of God in the man begging at the robot.
The Mockery (from the back of the taxi rank)
"When they heard of the resurrection of the dead,
some mocked; but others said, 'We will hear you again on this matter.'" —
Acts 17:32
Ah, the resurrection!
They mocked Paul in Athens.
We mock the preacher here—not because we don't believe, but because we've seen
too many resurrections staged for the cameras.
Rise again, they say. Rise from your poverty.
Rise from your addiction.
Rise from the generational curse your grandfather left like an unpaid debt.
We mock because we have heard this sermon before.
Last Sunday, we heard about the Temple of God.
"You are that temple," the preacher boomed—his voice bouncing off the
varnish and the wooden cross.
And we looked around at each other.
At the woman with the tired eyes.
At the young man with the gang tattoo peeking from his sleeve.
At the child with no shoes.
And we thought: This temple? This broken-down, drafty, leaky temple?
Because we are not sure we like the architecture of grace.
The Sermon's Echo (from the pew of memory)
"For we are God's co-workers; you are God's field,
God's building." — 1 Corinthians 3:9
Last Sunday, you told us:
“The preciousness of every life is not in its polish, but in its purpose.”
You said we are not just bricks in a wall—we are the whole damn building.
You said the foundation is Christ, and everything else is just wallpaper and
wood, hay and stubble.
But here, on the streets of KuGompo, the wood is rotting.
The stubble is the dry grass that feeds no one.
And we ask, with a twisted smile:
If every life is so precious, why are some lives treated like discount goods at
the end-of-season sale?
Why is the temple of God auctioned off to the highest bidder?
Why do we guard the sanctuary but abandon the street?
The Irony (whispered in the wind between Qonce and the
world)
"Do you not know that you are God's temple and that
God's Spirit dwells in you?" — 1 Corinthians 3:16
We know.
We know we are the temple.
But we have defaced our own walls.
We have graffitied our souls with bitterness.
We have let the pigeons nest in the rafters of our hearts.
We have sold the altar cloth for a plate of food.
And yet—and this is where the irony cuts deepest—
God still calls us precious.
Not because we are beautiful.
Not because we are holy.
Not because we have our act together.
But because God is a squatter who refuses to be evicted.
Because God sees the temple in the rubble.
Because God’s Spirit is a stubborn tenant, even when the roof caves in.
The Blessing (offered like a rusted coin, but offered
nonetheless)
So tonight, from the streets of KuGompo and Qonce,
I bless you—not with perfection, but with persistence.
I bless you with the audacity to still be standing when the world says you
should have fallen.
I bless you with the sacred profanity of still loving when love is a foreign
currency.
I bless you with the hope of a resurrection that doesn't wait for Sunday
morning—
but happens in the quiet moments between the siren and the silence.
And if this blessing tastes like sarcasm, chew slowly.
It's the bread of bitter truth.
If it sounds like irony, let it be the salt that preserves your soul.
For the temple of God is not a building.
It is a people.
And the preciousness of every life is not in its gold,
but in the very fact that God said,
“This one. This one is mine.”
Amen—and if you don't believe it,
come back next Sunday.
We'll hear you again on this matter.
Um salmo de benção para
KuGompo e Qonce
O
Chamado (da esquina de KuGompo)
"Vocês
ouviram tudo isso e viram; e não vão confessar?" — Isaías 48:6
Sim, Tata.
Nós ouvimos.
Ouvimos as profecias no telão do estádio.
Ouvimos o evangelho da prosperidade estourar em alto-falantes chiando.
Ouvimos que Qonce é uma cidade sobre uma colina — embora a colina esteja cheia
de garrafas vazias e promessas quebradas.
E não vamos
confessar?
Confessamos que estamos cansados.
Confessamos que construímos catedrais de aço e vidro, enquanto o templo da alma
tem um telhado furado.
Nós ouvimos. Vimos os buracos que engolem nossas esperanças.
Vimos o novo shopping surgir onde era o jardim antigo.
Vimos tudo — exceto o rosto de Deus no homem que mendiga no semáforo.
A
Zombaria (no fundo do ponto de táxi)
"Quando
ouviram falar da ressurreição dos mortos, uns zombaram; mas outros disseram:
'Nós te ouviremos novamente sobre isso.'" — Atos 17:32
Ah, a
ressurreição!
Zombaram de Paulo em Atenas.
Nós zombamos do pregador aqui — não porque não acreditamos, mas porque vimos
ressurreições encenadas demais para as câmeras.
Levante-se de novo, dizem. Levante-se da sua pobreza.
Levante-se do seu vício.
Levante-se da maldição geracional que seu avô deixou como uma dívida impaga.
Nós
zombamos porque já ouvimos esse sermão antes.
Domingo passado, ouvimos falar sobre o Templo de Deus.
"Você é esse templo", o pregador trovejou — sua voz ecoando no verniz
e na cruz de madeira.
E olhamos uns para os outros.
Para a mulher de olhos cansados.
Para o jovem com a tatuagem de gangue aparecendo na manga.
Para a criança descalça.
E pensamos: Esse templo? Esse templo quebrado, com corrente de ar, gotejando?
Dizemos:
"Nós te ouviremos novamente sobre isso."
Porque não temos certeza se gostamos da arquitetura da graça.
O Eco do
Sermão (do banco da memória)
"Porque
somos cooperadores de Deus; vocês são lavoura de Deus, edifício de Deus." — 1 Coríntios 3:9
Domingo
passado, você nos disse:
"A preciosidade de cada vida não está no seu brilho, mas no seu
propósito."
Você disse que não somos apenas tijolos em uma parede — somos o prédio inteiro.
Você disse que o fundamento é Cristo, e todo o resto é apenas papel de parede e
madeira, feno e palha.
Mas aqui,
nas ruas de KuGompo, a madeira está apodrecendo.
A palha é o capim seco que não alimenta ninguém.
E perguntamos, com um sorriso torto:
Se cada vida é tão preciosa, por que algumas vidas são tratadas como produtos
de liquidação em fim de temporada?
Por que o templo de Deus é leiloado para o maior licitante?
Por que guardamos o santuário, mas abandonamos a rua?
A Ironia
(sussurrada no vento entre Qonce e o mundo)
"Vocês
não sabem que são santuário de Deus e que o Espírito de Deus habita em
vocês?" —
1 Coríntios 3:16
Nós
sabemos.
Sabemos que somos o templo.
Mas nós desfiguramos nossas próprias paredes.
Pichamos nossas almas com amargura.
Deixamos os pombos fazerem ninho nas vigas dos nossos corações.
Vendemos o pano do altar por um prato de comida.
E ainda
assim — e é aqui que a ironia corta mais fundo —
Deus ainda nos chama de preciosos.
Não porque somos bonitos.
Não porque somos santos.
Não porque temos nossa vida organizada.
Mas porque Deus é um invasor que se recusa a ser despejado.
Porque Deus vê o templo nos escombros.
Porque o Espírito de Deus é um inquilino teimoso, mesmo quando o telhado
desaba.
A Bênção
(oferecida como uma moeda enferrujada, mas oferecida)
Então esta
noite, das ruas de KuGompo e Qonce,
eu te abençoo — não com perfeição, mas com persistência.
Eu te abençoo com a audácia de ainda estar de pé quando o mundo diz que você
deveria ter caído.
Eu te abençoo com a profana sagrada de ainda amar quando o amor é uma moeda
estrangeira.
Eu te abençoo com a esperança de uma ressurreição que não espera o domingo de
manhã —
mas acontece nos momentos silenciosos entre a sirene e o silêncio.
E se esta
bênção tiver gosto de sarcasmo, mastigue devagar.
É o pão da verdade amarga.
Se soar como ironia, que seja o sal que preserva sua alma.
Porque o
templo de Deus não é um edifício.
É um povo.
E a preciosidade de cada vida não está no seu ouro,
mas no simples fato de que Deus disse:
"Este aqui. Este aqui é meu."
Amém — e
se você não acreditar,
volte no próximo domingo.
Nós te ouviremos novamente sobre isso.
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