A Vision for the Weary: Notes on Abiding from the Midst

Tonight, as the world settles into its own quiet murmurs, we remember.

We remember the One who said, “I am the vine; you are the branches.” And isn’t that a relief? We are not the frantic root, searching in the dark. We are not the anxious leaf, trembling at every wind. We are simply the branch. The connection is the thing. Our only task is to abide, to remain in the vine that is, mysteriously, also the trunk that holds up the universe.

And we remember the man—blessed, they say—whose trust is in the Lord. He is like a tree planted by water, sending out roots by the stream. His secret is not in his height, but in his depth. His roots, in the unseen, drink from a source that does not know drought. He does not fear when heat comes, for his leaves stay green. In the year of anxiety, he does not cease to bear fruit. A quiet, stubborn fruiting. He simply… continues.

You see the connection, of course.

It is the same. The Vine, the Living Water. The One in the Midst, who walked among the lampstands and whose hair was white as wool, white as snow, with eyes like a flame of fire. The very same who, for all his cosmic terror, said, “Do not be afraid. I am the First and the Last. I am the Living One.”

So tonight, weary one, you are not asked to be the root. You are not asked to conjure water from a dry heart. You are invited to be a branch. To be a leaf. To trust that in your abiding, in your simply remaining, the sap flows. The water rises. The life that holds the stars sustains you.

He is in the midst. Not just of the seven golden lampstands, but of your dim room, your crowded thoughts, your tired sigh. The One whose voice is like the sound of many waters is also the whisper in the stillness saying, “Abide.”

So let go of the striving. It was never your burden to carry. Sink your roots into the grace of this moment. Cling, not with the grit of effort, but with the ease of a branch that knows its home.

May your sleep be a deep drinking from the stream.
May your dreams be touched by the green of unfading leaves.
And may you wake not with a start, but with the slow, sure sense of sap rising—fruit, in its own time, already on the way.

You are connected. You are held. You are in the Midst of the One who is Himself the Midst of all things.

Rest in that.
Amen.

Uma Visão para os Cansados: Notas sobre Permanecer, a partir do Meio

Hoje à noite, enquanto o mundo se acomoda em seus próprios murmúrios quietos, nós nos lembramos.

Lembramos daquele que disse: “Eu sou a videira; vocês são os ramos.” E não é um alívio? Não somos a raiz frenética, buscando no escuro. Não somos a folha ansiosa, tremendo a cada vento. Somos simplesmente o ramo. A conexão é o que importa. Nossa única tarefa é permanecer, ficar na videira que é, misteriosamente, também o tronco que sustenta o universo.

E lembramos do homem—bendito, dizem—cuja confiança está no Senhor. Ele é como uma árvore plantada junto às águas, que estende suas raízes para o ribeiro. Seu segredo não está na sua altura, mas na sua profundidade. Suas raízes, no invisível, bebem de uma fonte que não conhece seca. Ele não teme quando chega o calor, pois suas folhas permanecem verdes. No ano da ansiedade, ele não cessa de dar fruto. Uma frutificação quieta, teimosa. Ele simplesmente… continua.

Você vê a conexão, claro.

É a mesma. A Videira, a Água Viva. Aquele no Meio, que andava entre os candelabros e cujos cabelos eram brancos como lã, brancos como a neve, com olhos como chama de fogo. O mesmo que, com todo o seu terror cósmico, disse: “Não tenham medo. Eu sou o Primeiro e o Último. Eu sou aquele que vive.”

Então hoje à noite, cansado, não se pede que você seja a raiz. Não se pede que você crie água de um coração seco. Você é convidado a ser um ramo. A ser uma folha. A confiar que, no seu permanecer, no seu simples ficar, a seiva flui. A água sobe. A vida que sustenta as estrelas o sustenta.

Ele está no meio. Não apenas dos sete candelabros de ouro, mas do seu quarto escuro, dos seus pensamentos tumultuados, do seu suspiro cansado. Aquele cuja voz é como o som de muitas águas é também o sussurro na quietude dizendo: “Permaneçam.”

Portanto, solte o esforço. Nunca foi seu fardo para carregar. Afunde suas raízes na graça deste momento. Apeguem-se, não com a determinação do esforço, mas com a facilidade de um ramo que conhece seu lar.

Que o seu sono seja um beber profundo do ribeiro.
Que seus sonhos sejam tocados pelo verde das folhas que não murcham.
E que você acorde não com um sobressalto, mas com a sensação lenta e certa da seiva subindo—o fruto, no seu devido tempo, já a caminho.

Você está conectado. Você está seguro. Você está no Meio daquele que é Ele mesmo o Meio de todas as coisas.

Descanse nisso.
Amém.