Night Blessing with Biblical Verses – in English and Portuguese

 A Night Blessing: Naming the Bitterness We Carry

May the quiet of this night be a sanctuary for your soul.

As you lay down the burdens of the day, may you know that the God to whom you pray is not distant or distracted. Like Nehemiah, who prayed day and night for his people, your own tears and longings are seen. Your ears may be ringing with the harsh words of the world, with the commands of modern Pharaohs who do not know Joseph and seek to make your life bitter with hard service. But the Lord’s ear is attentive to your cry. He hears the unspoken prayers hidden in your tiredness, the pleas for justice that rise from the dust of your day. (Nehemiah 1:6)

And in that cry, hear the echo of Jesus’ own promise. He asks, “...will not God grant justice to his chosen ones who cry to him day and night?” The irony of life, the cruelest joke of the oppressor, is the delay. The nights are long, and the cry for help can feel lost in the dark. You may wonder, like the widow in the parable, if anyone is listening, if justice is a myth. But the blessing for tonight is this: your persistent cry is not a sign of weak faith, but of a living hope. It is the very breath of one who believes that the unjust sufferings of this world are not the final word. He will grant justice quickly. Even in the silence, even in the "how long?", the promise is being kept. (Luke 18:7-8)

So, on this cusp of Ash Wednesday, let us sit with the scripture from Exodus. Let us do the hard, holy work of naming the bitterness we carry.

Think of the Israelites, their lives made bitter (marar) with mortar and brick. Their bitterness had a source—a Pharaoh’s fear and cruelty. Your bitterness has a name, too.

• Is it the name of a person who has made your life hard, who has dismissed you as "other"?
• Is it the name of a situation—a diagnosis, a financial strain, a broken relationship—that feels like an endless pile of bricks to make?
• Is it the name of a grief so deep it has poisoned the water of your joy?
• Is it the name of a fear, whispering that God has forgotten you, that the new king in your life is more powerful than the old promises?

Name it now, in the silence of your heart. Speak its name to the One who hears.

This naming is not an act of despair, but an act of faith. It is the first step toward the cross. For on that cross, Jesus would take all the bitterness of the world—all the oppression of Egypt, all the injustice of every age, all the poison of our sin—and claim it as his own. He would taste the ultimate irony: the Author of Life dying at the hands of those who did not know Him.

And so, as you drift toward sleep, receive this blessing:

May you know that the God who hears your cry is the same God who sees your affliction.
May you have the courage to name your bitterness, trusting that by naming it, you give it over to the One who can transform it.
May the irony of life—its pains and its delays—not drive you to despair, but drive you deeper into the persistent, hopeful cry for the dawn of justice.
And may you rest tonight, not in the bricks of your labor, but in the promise of a love that is building something new, brick by brick, prayer by prayer, even in you.

Amen.

Uma Bênção Noturna: Nomeando a Amargura Que Carregamos

Que o silêncio desta noite seja um santuário para a sua alma.

Ao deixar de lado os fardos do dia, que você saiba que o Deus a quem você ora não está distante ou distraído. Assim como Neemias, que orava dia e noite pelo seu povo, as suas próprias lágrimas e anseios são vistos. Seus ouvidos podem estar zumbindo com as palavras duras do mundo, com os decretos de faraós modernos que não conhecem a José e buscam tornar sua vida amarga com trabalhos árduos. Mas o ouvido do Senhor está atento ao seu clamor. Ele ouve as orações não ditas escondidas no seu cansaço, os pedidos de justiça que se elevam da poeira do seu dia. (Neemias 1:6)

E nesse clamor, ouça o eco da própria promessa de Jesus. Ele pergunta: "... não fará Deus justiça aos seus escolhidos, que a ele clamam dia e noite?" A ironia da vida, a piada cruel do opressor, é a demora. As noites são longas, e o grito por ajuda pode se perder no escuro. Você pode se perguntar, como a viúva na parábola, se alguém está ouvindo, se a justiça é um mito. Mas a bênção para esta noite é esta: o seu clamor persistente não é sinal de fé fraca, mas de uma esperança viva. É o próprio respirar de alguém que acredita que os sofrimentos injustos deste mundo não são a palavra final. Ele fará justiça rapidamente. Mesmo no silêncio, mesmo no "até quando?", a promessa está sendo mantida. (Lucas 18:7-8)

Portanto, nesta ainda lembrando Quarta-feira de Cinzas, sentemos com a passagem de Êxodo. Façamos o trabalho santo e difícil de nomear a amargura que carregamos.

Pense nos israelitas, cujas vidas se tornaram amargas (marar) com argamassa e tijolos. A amargura deles tinha uma fonte — o medo e a crueldade de um Faraó. Sua amargura também tem um nome.

• É o nome de uma pessoa que tem dificultado sua vida, que o tem desprezado como "estranho"?
• É o nome de uma situação — um diagnóstico, uma aperto financeiro, um relacionamento desfeito — que parece uma pilha interminável de tijolos para fazer?
• É o nome de uma tristeza tão profunda que envenenou a água da sua alegria?
• É o nome de um medo, sussurrando que Deus o esqueceu, que o novo rei em sua vida é mais poderoso do que as antigas promessas?

Nomeie agora, no silêncio do seu coração. Fale esse nome para Aquele que ouve.

Este ato de nomear não é um ato de desespero, mas um ato de fé. É o primeiro passo em direção à cruz. Pois naquela cruz, Jesus levaria sobre si toda a amargura do mundo — toda a opressão do Egito, toda a injustiça de todas as eras, todo o veneno do nosso pecado — e a reivindicaria como sua. Ele provaria a ironia suprema: o Autor da Vida morrendo pelas mãos daqueles que não O conheciam.

E assim, enquanto você escorrega em direção ao sono, receba esta bênção:

Que você saiba que o Deus que ouve o seu clamor é o mesmo Deus que vê a sua aflição.
Que você tenha a coragem de nomear a sua amargura, confiando que, ao nomeá-la, você a entrega Àquele que pode transformá-la.
Que a ironia da vida — suas dores e suas demoras — não o leve ao desespero, mas o leve mais fundo ao clamor persistente e esperançoso pelo amanhecer da justiça.
E que você descanse esta noite, não nos tijolos do seu trabalho, mas na promessa de um amor que está construindo algo novo, tijolo por tijolo, oração por oração, inclusive dentro de você.

Amém.