First Wednesday in Lent night blessing - English and Portuguese

 

The exposed truth, or: How to be dust and be called

 

And so here we are. The first Wednesday of Lent. The initial fervor of Ash Wednesday has already faded a bit, like the ash smudged on our foreheads, now just a vague memory in the mirror. We’re already walking. Or, let's be honest, shuffling.

God, in the reading from Isaiah, tells someone—the servant, the promised one, maybe all of us—that He called them by the hand. "I, the Lord, have called you in righteousness; I will take hold of your hand." It’s a beautiful image. Like a father guiding a child’s hand to write the first clumsy letters. Or like someone pulling you up when you’ve tripped. Which, if you think about it, is a very apt description of life. We are constantly being taken by the hand, whether we realize it or not.

Then, in Matthew, there’s that moment on the mountain. The Transfiguration. A dazzling, luminous spectacle, and a voice from a cloud saying, "This is my Son, whom I love; with him I am well pleased. Listen to him!"

Listen to him. Which is easy on a mountain top, surrounded by light. The problem, as always, is the descent. The walk down the mountain. The walk back into the valley, where things are messy and confusing and you can barely hear your own thoughts over the noise.

And that’s where our old friends from Genesis come in. The third chapter. The exposed truth. Adam, Eve, the serpent. The whole mess in the garden. They listened, all right. They listened to a different voice, a silky, insinuating one that promised they'd be like God. And what did they get? The truth. Exposed. Naked and ashamed. They got a curse and a calling.

God’s voice to Adam, after the blame-shifting (Adam blaming Eve, Eve blaming the serpent—already, the first dysfunctional family dinner), isn't just a punishment. It's a brutal, honest diagnosis. "Cursed is the ground because of you... By the sweat of your brow you will eat your food until you return to the ground... for dust you are and to dust you will return."

It’s the truth they asked for, just not the one they expected. The truth of limitation, of toil, of sweat, of mortality. The exposed truth: we are dust.

But here's the special twist, the thing you notice if you sit with it long enough. That same sentence that sounds like a curse—"dust you are and to dust you shall return"—is also the place of the calling. Because God doesn't say it and vanish. He makes them garments of skin. He clothes them. He takes their exposed, dusty, shameful truth and covers them before sending them out. The curse is real. The sweat is real. The dust is real. But so is the hand that clothes you.

So tonight, this first Wednesday, the blessing is this:

May you feel, in the shuffle of your Lenten walk, that hand taking hold of yours. Not to pull you up to some dazzling mountain top, but just to walk with you in the valley. May you have the courage to hear the exposed truth about yourself—that you are dust, that you are limited, that you will sweat and toil and sometimes fail. And in that same moment, may you hear the other part: that you are called. Called by name in your very dustiness. Called to be a covenant to the people, a light to those around you who are also shuffling and sweating and trying to find their way.

May you listen to the voice that speaks not only from the bright cloud, but also in the quiet, ordinary, dusty ground beneath your feet. The voice that, even when pronouncing the curse, is already weaving the garment. The voice that says, in the end, not just "you are dust," but "you are mine."

Amen. And good night. Sleep well in your dust. You are held.

 

A verdade exposta, ou: Como ser pó e ser chamado

E então, aqui estamos. A primeira quarta-feira da Quaresma. O fervor inicial da Quarta-feira de Cinzas já meio que passou, como a cinza borrada na nossa testa, agora só uma lembrança vaga no espelho. Já estamos caminhando. Ou, sendo honestos, nos arrastando.

Deus, na leitura de Isaías, diz a alguém—o servo, o prometido, talvez a todos nós—que o chamou pela mão. "Eu, o Senhor, te chamei em justiça, tomei-te pela mão." É uma imagem bonita. Como um pai guiando a mão de um filho para escrever as primeiras letras desajeitadas. Ou como alguém que te puxa pra cima quando você tropeça. O que, se você parar pra pensar, é uma imagem muito adequada pra vida. Estamos sempre sendo pegos pela mão, quer a gente perceba ou não.

Aí, em Mateus, tem aquele momento no monte. A Transfiguração. Um espetáculo deslumbrante, luminoso, e uma voz vinda de uma nuvem dizendo: "Este é o meu Filho amado, em quem me agrado. Ouvi-o!"

Ouvi-o. Fácil num pico de montanha, cercado de luz. O problema, como sempre, é a descida. A caminhada ladeira abaixo. A volta pro vale, onde as coisas são confusas e barulhentas e você mal consegue ouvir seus próprios pensamentos por causa do auê.

E é aí que entram os nossos velhos amigos do Gênesis. O capítulo três. A verdade exposta. Adão, Eva, a serpente. Toda aquela confusão no jardim. Eles ouviram, sim. Só que ouviram uma voz diferente, uma voz macia e insinuante que prometeu que eles seriam como Deus. E o que eles ganharam? A verdade. Expostos. Nus e envergonhados. Ganharam uma maldição e um chamado.

A voz de Deus pra Adão, depois do jogo de empurra (Adão culpando Eva, Eva culpando a serpente—já ali, o primeiro jantar de família disfuncional), não é só um castigo. É um diagnóstico brutal e honesto. "Maldita é a terra por sua causa... Com o suor do seu rosto você comerá o seu pão, até que volte à terra... porque você é pó e ao pó voltará."

É a verdade que eles pediram, só que não era bem a que esperavam. A verdade da limitação, do trabalho duro, do suor, da mortalidade. A verdade exposta: nós somos pó.

Mas aqui está o toque especial, o detalhe que você percebe se pensar um pouco. Aquela mesma frase que parece uma maldição—"pó você é e ao pó voltará"—é também o lugar do chamado. Porque Deus não diz isso e desaparece. Ele faz túnicas de pele. Ele os veste. Ele pega a verdade exposta, empoeirada e vergonhosa deles e os cobre, antes de mandá-los mundo afora. A maldição é real. O suor é real. O pó é real. Mas a mão que veste também é real.

Então, nesta noite, nesta primeira quarta-feira, a bênção é esta:

Que você sinta, no meio do arrastar dos pés na caminhada quaresmal, aquela mão segurando a tua. Não pra te puxar pra algum pico de montanha deslumbrante, mas só pra caminhar com você no vale. Que você tenha coragem de ouvir a verdade exposta sobre si mesmo—que você é pó, que tem limites, que vai suar e labutar e às vezes fracassar. E nesse mesmo instante, que você ouça a outra parte: que você é chamado. Chamado pelo nome em seu próprio empoeiramento. Chamado para ser aliança do povo, luz para aqueles ao redor que também estão se arrastando, suando e tentando encontrar o caminho.

Que você ouça a voz que fala não apenas da nuvem luminosa, mas também no chão quieto, comum e empoeirado sob seus pés. A voz que, mesmo ao pronunciar a maldição, já está tecendo a túnica. A voz que diz, no final, não apenas "tu és pó", mas "tu és meu".

Amém. E boa noite. Durma bem no seu pó. Você está seguro.