Night blessing for a beloved and bewildered congregation.

As we turn out the lights on another day—a day where perhaps, like our friend Job, you found God’s customer service line to be consistently busy and His physical location marked “here somewhere, but good luck with that” on the divine map—we receive two curious verses to tuck under our pillows.

First, from King David in 2 Samuel: “Then King David went in and sat before the Lord, and he said: ‘Who am I, Sovereign Lord, and what is my family, that you have brought me this far?’”

And then, from a thoroughly practical woman named Lydia in Acts: “She invited us to her home. ‘If you consider me a believer in the Lord,’ she said, ‘come and stay at my house.’ And she persuaded us.”

So, what are we to make of this? On one hand, we have the monumental, cosmic humility of a king who can’t believe God has time for him. On the other, we have a successful businesswoman who doesn’t just sit in awe—she immediately puts on the kettle and starts fluffing pillows for guests.

It’s the perfect spiritual combination: the awe that freezes you, and the hospitality that gets you moving.

So tonight, as you lie there mentally composing that strongly-worded email to the Almighty about the plot holes in the story of your life—*“Chapter 23: Where exactly were you in that meeting today? Or in the school pickup line? Or when the Wi-Fi went out??”*—remember David’s posture. He sat. He didn’t have all the answers. He just showed up in honest bewilderment and said, “Who am I that you’d even bother?”

Therefore, may you have the peace to simply sit before the Lord in the quiet of your own heart, even if—especially if—you feel like Job, staring into a void. You don’t need to have the answers. You just need to show up.

And then, remember Lydia. Because faith isn’t just about pondering the grand cosmic questions; it’s also about who you’re inviting over for coffee. It’s about the stubborn, practical belief that even when God feels nowhere to be found in the big things, He might just be hiding in the small ones. In the offer of help. In the shared meal. In the text message that says, “I was thinking of you.”

So, may your rest tonight be a curious mix of royal humility and down-to-earth practicality. May you, in good humor, surrender the search for tonight, trusting that even when God’s whereabouts are unknown, His presence is not absent. And may you wake tomorrow with a slightly lighter heart and a readiness to be a Lydia—to offer a practical kindness, to fluff a pillow for someone else, and to perhaps, just perhaps, be the very answer to someone else’s prayer of “Where are you, God?”

Now go forth into the night, you weary, faithful, baffled saints. Rest well. The search party is off duty. The coffee can wait until morning.

Amen.

Benção noturna para uma amada e perplexa congregação.

Ao apagarmos as luzes mais um dia — um dia em que talvez, como nosso amigo Jó, você tenha encontrado a linha de atendimento ao cliente de Deus constantemente ocupada e Sua localização física marcada como “aqui em algum lugar, mas boa sorte para achá-Lo” no mapa divino — recebemos dois versos curiosos para colocar debaixo do travesseiro.

Primeiro, do Rei Davi, em 2 Samuel: “Então o rei Davi foi, assentou-se diante do Senhor e disse: ‘Quem sou eu, ó Soberano Senhor, e o que e minha familia, que me trouxeste até aqui?’” (2 Samuel 7:18)

E depois, de uma mulher tremendamente prática chamada Lídia, em Atos: “Ela nos convidou para sua casa: ‘Se vocês me consideram uma crente no Senhor’, disse ela, ‘venham ficar em minha casa’. E nos convenceu.” (Atos 16:15)

O que podemos concluir disso? De um lado, temos a humildade cósmica e monumental de um rei que não consegue acreditar que Deus tem tempo para ele. Do outro, temos uma empresária de sucesso que não fica apenas sentada em admiração — ela logo põe a chaleira no fogo e começa a arrumar as almofadas para os hóspedes.

É a combinação espiritual perfeita: o temor que te paralisa e a hospitalidade que te faz agir.

Então, esta noite, enquanto você se deita there composing mentalmente aquele e-mail sutilmente irritado para o Todo-Poderoso sobre os furos de roteiro na história da sua vida — “Capítulo 23: Onde exatamente o Senhor estava naquela reunião hoje? Ou na fila de busca da escola? Ou quando a internet caiu??” — lembre-se da postura de Davi. Ele se assentou. Ele não tinha todas as respostas. Ele simplesmente se apresentou, com uma perplexidade honesta, e disse: “Quem sou eu para que o Senhor se importe?”

Portanto, que vocês tenham a paz para simplesmente se assentar diante do Senhor na quietude do próprio coração, mesmo que — especialmente se — vocês se sintam como Jó, encarando o vazio. Vocês não precisam ter todas as respostas. Vocês só precisam se apresentar.

E então, lembrem-se de Lídia. Porque a fé não é apenas sobre ponderar as grandes questões cósmicas; é também sobre a quem você convida para um café. É sobre a crença teimosa e prática de que, mesmo quando Deus parece intangível nas coisas grandes, Ele pode muito bem estar escondido nas pequenas. Na oferta de ajuda. Na refeição compartilhada. Na mensagem de texto que diz: “Estava pensando em você”.

Que o descanso de vocês esta noite seja uma curiosa mistura de humildade real e praticidade terrena. Que vocês, com bom humor, suspendam a busca por esta noite, confiantes de que mesmo quando o paradeiro de Deus é desconhecido, a Sua presença não está ausente. E que vocês acordem amanhã com um coração um pouco mais leve e uma disposição para ser uma Lídia — para oferecer uma bondade prática, arrumar um travesseiro para outra pessoa e para, quem sabe, talvez, ser a própria resposta para a oração de alguém que pergunta: “Onde estás, Deus?”

Agora, avancem em direção à noite, seus santos cansados, fiéis e perplexos. Descansem bem. O grupo de busca está de folga. O café pode esperar até amanhã de manhã.

Amém.