Night Blessing Rooted in Grace, Connected by Faith

 

A soft and deep blessing, then, for those who sometimes feel like a stray branch, a shoot that sprouted by accident on the wrong side of the wall.

Based on the daily verses: a remnant, a surviving root, that will bear fruit upward, from the Second Book of Kings. And the quiet, scandalous invitation from the Gospel of John: remain in me, as I remain in you. A branch can do nothing by itself.

And with a sidelong glance at last Sunday’s text from Mark, where the mother and brothers of Jesus are left outside, waiting, while he, inside, gestures to a random assortment of the unwashed, the curious, and the recently healed and says, “Here is my mother and my brothers!” Which must have been… awkward. A classic family misunderstanding, really. The kind that happens when someone redefines the guest list for Christmas dinner without warning anyone.

So, may you be blessed with the quiet, stubborn certainty of that root.
Not the root of a mighty cedar that shouts its own importance to the skies,
but the root of something more humble, more essential.
The kind that survives the fire, the axe, the forgetfulness of the gardener, the passage of indifferent feet.
A root that, when everyone thinks the tree is finished, is already, secretly, planning its next green act.

And from this clandestine, tenacious life, may you understand the economics of the vine.
The bizarre arithmetic of connection.
That it is not about trying harder, producing more, straining until you splinter.
It is about remaining.
A verb so passive it almost seems lazy.
To remain. To stay. To abide.
To be found, perpetually, in the same place: connected.
Drawing a sap that is not your own, a life that you did not invent.
Because a branch, alone, is just a stick with ambitions. And a stick, sooner or later, is good only for the fire.

Which brings us, inevitably, to the family.
Because this business of roots and branches can get lonely.
And then we remember that day when Jesus, inside the house, redefined the address book.
He looked at that disparate group—the one who had just had a fever, the one who was still confused by his own parable, the one who was only there for the free bread—and he called them family.
Not by blood, but by something more intimate: by obedience. By listening. By a shared inclination towards the same mystery.

So may you be blessed with this vast, inconvenient, and wonderful family.
The family you didn’t choose and that didn’t choose you, but that was chosen for you.
The kind that meets not in perfect living rooms, but in the crowded, messy house of faith.
Where the mother is the one who offers you a cup of water, and the brother is the one who listens to your doubt without laughing, and the sister is the one who shares her last piece of bread, claiming she’s not hungry.

Rooted, not in the shallow soil of perfection, but in the deep humus of grace.
Connected, not by the fragile thread of genetics, but by the robust, tangled vine of Christ.
A family. God’s slightly disorganized, always surprising, and endlessly welcoming family.

Just try not to be late for lunch. You never know who might be sitting in your chair. And that’s the best part.

 

Bênção da noite Enraizada na graça, conectada pela fé

 

Uma bênção suave e profunda, então, para aqueles que às vezes se sentem como um galho solto, um broto que nasceu por acaso no lado errado do muro.

Baseada nos versículos do dia: um remanescente, uma raiz que sobrevive, que dará fruto para cima, do Segundo Livro dos Reis. E o convite quieto e escandaloso do Evangelho de João: permaneçam em mim, como eu permaneço em vocês. O ramo nada pode dar por si mesmo.

E com um olhar lateral para o texto de domingo passado, de Marcos, onde a mãe e os irmãos de Jesus ficaram do lado de fora, esperando, enquanto ele, lá dentro, gesticulava para um grupo aleatório de desarrumados, curiosos e recentemente curados e dizia: “Aqui estão minha mãe e meus irmãos!”. O que deve ter sido... constrangedor. Um clássico mal-entendido familiar, realmente. Do tipo que acontece quando alguém redefine a lista de convidados para o jantar de Natal sem avisar ninguém.

Assim, que você seja abençoado com a certeza quieta e teimosa daquela raiz.
Não a raiz de um cedro poderoso que grita sua própria importância para os céus,
mas a raiz de algo mais humilde, mais essencial.
Do tipo que sobrevive ao fogo, ao machado, ao esquecimento do jardineiro, à passagem de pés indiferentes.
Uma raiz que, quando todos pensam que a árvore está acabada, já está, secretamente, planejando seu próximo ato verde.

E a partir desta vida clandestina e tenaz, que você entenda a economia da videira.
A aritmética bizarra da conexão.
Que não se trata de se esforçar mais, produzir mais, se esforçar até se quebrar.
Trata-se de permanecer.
Um verbo tão passivo que quase parece preguiçoso.
Permanecer. Ficar. Habitar.
Ser encontrado, perpetuamente, no mesmo lugar: conectado.
Absorvendo uma seiva que não é sua, uma vida que você não inventou.
Porque um galho, sozinho, é apenas um graveto com ambições. E um graveto, mais cedo ou mais tarde, só serve para o fogo.

O que nos leva, inevitavelmente, à família.
Porque esse negócio de raízes e galhos pode ficar solitário.
E então nos lembramos daquele dia em que Jesus, dentro de casa, redefiniu a lista de contatos.
Ele olhou para aquele grupo disparatado — aquele que acabara de ter febre, aquele que ainda estava confuso com sua própria parábola, aquele que estava lá apenas pelo pão grátis — e os chamou de família.
Não pelo sangue, mas por algo mais íntimo: pela obediência. Pela escuta. Por uma inclinação compartilhada para o mesmo mistério.

Portanto, que você seja abençoado com esta família vasta, inconveniente e maravilhosa.
A família que você não escolheu e que não escolheu você, mas que foi escolhida para você.
Do tipo que se encontra não em salas de estar perfeitas, mas na casa lotada e bagunçada da fé.
Onde a mãe é aquela que lhe oferece uma xícara de água, e o irmão é aquele que ouve sua dúvida sem rir, e a irmã é aquela que divide seu último pedaço de pão, afirmando que não está com fome.

Enraizado, não no solo raso da perfeição, mas no húmus profundo da graça.
Conectado, não pelo frágil fio da genética, mas pela videira robusta e emaranhada de Cristo.
Uma família. A família um pouco desorganizada, sempre surpreendente e infinitamente acolhedora de Deus.

Só tome cuidado para não se atrasar para o almoço. Você nunca sabe quem pode estar sentado na sua cadeira. E essa é a melhor parte.