When God is Nowhere to Be Found

Text: Job 23

 

Grace, mercy, and peace to you from God our Father and our Lord and Savior, Jesus Christ. Amen.

Dear people of God,

If you have ever lain in a hospital bed, staring at the ceiling, and prayed for a sign of God’s presence, only to be met with the sterile silence…
If you have ever sat in a car after a devastating loss, your hands gripping the steering wheel, and cried out “Why?” and heard nothing but the echo of your own sobs…
If you have ever felt the crushing weight of a depression or an anxiety that no pious platitude could lift, and wondered if God had simply left the building…

Then you know the book of Job. And you know the deep, aching territory of the 23rd chapter.

For weeks now, Job’s friends have been his preachers. They have come with their tidy theology, their air-tight system of cause and effect. “Job,” they say, “God is just. Therefore, if you are suffering, you must have sinned. Repent, and your fortunes will be restored.” It is a theology of glory, a theology that demands God make sense on our terms. It is a theology that looks for God only in strength, in blessing, and in obvious answers.

But Job’s experience screams against it. He knows his own heart. He knows he is not the secret sinner they make him out to be. And so, in our text today, he does not answer his friends directly. Instead, he turns from them and speaks a soliloquy of aching faith into the seemingly empty heavens. He teaches us what it is to preach to ourselves when God is nowhere to be found.

His first word is a word of Longing. “Oh, that I knew where I might find him!” Job doesn’t want to run from God; he is desperate to run to Him. He’s not looking for a miracle or a payment; he’s looking for a person. “I would come even to his seat! I would lay my case before him and fill my mouth with arguments.” This is stunning faith! He believes, he truly believes, that if he could just get a hearing, the God of justice would listen. “Would he contend with me in the greatness of his power? No; he would pay attention to me.” Job’s faith in God’s character is stronger than the circumstances that seem to deny it.

But then comes the second word: Absence. “Behold, I go forward, but he is not there, and backward, but I do not perceive him; on the left hand when he is working, I do not behold him; he turns to the right hand, but I cannot see him.” This is the agony of the God who hides Himself, the Deus Absconditus. Job searches every compass point, every dimension of his life. He is certain God is at work, but he cannot see Him, cannot hear Him, cannot feel Him. This is the central pain of his suffering—not the sores, not the loss, but the silence. It is a silence every one of us has known.

And it is in the crushing weight of that silence that Job speaks one of the most magnificent sentences of faith in all of Scripture. It is the third word: Confession. “But he knows the way that I take; when he has tried me, I shall come out as gold.”

My friends, this is not a theology of glory. This is a theology of the cross. A theology of the cross looks for God precisely where He seems most hidden. It trusts His promise over our perception. It clings to the character of God revealed in His Word when His actions in the world feel confusing and contrary.

Job cannot see God. He cannot find God. But he clings to what he knows: “He knows me.” In the darkness, he trusts that God’s omniscient eye is upon him. And then he speaks that incredible phrase of hope: “When he has tried me, I shall come out as gold.” The word “tried” here is a refiner’s word. A refiner heats the silver ore in a crucible until the impurities, the dross, rise to the top so he can skim them off. How does the refiner know when the process is done? When he can see his own face reflected clearly in the pure, liquid metal.

Job is beginning to see that this suffering is not punishment, but purification. It is not God’s anger, but His intense, focused attention. The purpose is not to destroy him, but to refine him, to burn away all the false foundations of faith—faith in blessings, faith in health, faith in a simple system—until all that is left is faith in God alone. The Refiner is at work, even when He cannot be seen in the smoke of the furnace.

But where, oh where, can we find this God? Where can we see His face and know for certain that He is for us and not against us? Job longed for God’s seat of judgment, but he couldn’t find it.

We know where it is.

We find our answer not in the whirlwind, but on a hill called Golgotha. We find it not in a powerful king, but in a crucified man. This is how God answers Job’s cry, and ours. He doesn’t give a philosophical explanation for suffering. He gives us His Son. In Jesus Christ, the God who seemed hidden comes out into the open. On the cross, Jesus entered into the ultimate God-forsakenness—“My God, my God, why have you forsaken me?”—so that you would never, ever be forsaken. He was plunged into the silence so that you could be called children of God. He was refined in the ultimate furnace of God’s wrath against sin so that you would come out as gold.

You don’t have to find God, because in Christ, God has found you. In your baptism, He has named you and claimed you. Your case has already been pleaded by your Advocate, Jesus Christ the righteous one. You are acquitted. You are declared righteous.

So what do we do, then, in the daily grind, when the silence feels overwhelming and God seems hidden? We do what Job did: we preach the promise to our own hearts. We clothe ourselves in our baptismal identity every single day.

When the doctor’s report comes and the fear is real, touch your forehead and remember the cross marked there. In that moment, say to yourself: “I am baptized. God knows me. He will bring me through.”
When the grief hits you out of nowhere, and the absence is a physical ache, open your Bible to a promise—just one, like “I will never leave you nor forsake you”—and speak it out loud. Preach it to your own despairing heart.
When you feel the weight of your own failure and feel anything but golden, come to this table. Take the bread, drink the cup. Here is God’s tangible, taste-able promise that His body was broken and His blood was shed for you. For the forgiveness of your sins.

This is a daily imperative: Cling to what is true over what you feel. Cling to your baptism. Cling to His Word. Cling to His Supper. These are the places where the God who seems hidden has promised, without fail, to be found for you. He has sworn it by the cross. And that, dear friends, is a promise you can live by today, and every day.

In the name of the Father, and of the Son, and of the Holy Spirit. Amen.

 

A Night Blessing for When the Map is Blank

As the day closes its noisy chapters and the quiet of night settles in, we come to You, Lord—not with all the answers, but with the day’s questions still humming in our hearts.

Tonight, we hold two truths together, much like we might hold a worn-out map and a bright, sure compass.

The first is from Your Word: “For our struggle is not against flesh and blood, but against the rulers, against the authorities, against the powers of this dark world…” (Ephesians 6:12). Some days, Lord, it feels exactly like that. The struggle is real—the rush, the frustrations, the endless to-do list that mocks our best efforts. It’s the mental sparring match with a coworker, the slow-moving line at the store, the stubbornly silent God we heard about in Job. It can feel like we’re waging a war against the very air we breathe.

And then we hold the second truth, our compass: “In him and through faith in him we may approach God with freedom and confidence.” (Ephesians 3:12).

So here we are, approaching. With the freedom to say it: Some days, Your presence feels as obvious as a missing sock right after the laundry is done. We look for You in the usual places—in our routines, in our prayers, in the moments we expect You to show up—and like Job, we find… a conspicuous absence. A divine “Where’s Waldo?” where the red-and-white striped shirt is nowhere to be found.

And yet… the compass needle holds true. Our confidence isn’t in our ability to find You, but in Your promise that we are already found. Our faith isn’t negated by the silence; it’s what we cling to in the silence.

So tonight, we bless each other with this peace:

May you rest in the hilarious irony that the God who sometimes feels nowhere to be found is, in fact, everywhere present—especially in the quiet. May you sense His love not as a dramatic solution to the day’s struggles, but as the steady, humous bedrock beneath them. The same love that holds the universe together also notices the sigh you just breathed out.

May you lay down the struggle of the day, knowing the real battle is His. May you release the need to find God on your terms, and instead, trust that you are fully found on His.

So sleep. Don’t try to solve the mystery tonight. Just rest in the love that has already solved you.

In the name of the Father who seeks us, the Son who saved us, and the Spirit who settles our hearts, Amen.

Uma Bênção Noturna para Quando o Mapa Está em Branco

À medida que o dia fecha seus capítulos barulhentos e a quietude da noite se instala, nós viemos até Vós, Senhor—não com todas as respostas, mas com as perguntas do dia ainda ecoando em nossos corações.

Esta noite, seguramos duas verdades ao mesmo tempo, assim como poderíamos segurar um mapa gasto e uma bússola brilhante e segura.

A primeira é da Vossa Palavra: “Pois a nossa luta não é contra carne e sangue, mas contra os governantes, contra as autoridades, contra os poderes deste mundo de trevas…” (Efésios 6:12). Alguns dias, Senhor, parece exatamente assim. A luta é real—a correria, as frustrações, a interminável lista de tarefas que zomba dos nossos melhores esforços. É a discussão mental com um colega de trabalho, a fila que não anda no supermercado, o Deus silencioso sobre quem ouvimos em Jó. Pode parecer que estamos travando uma guerra contra o próprio ar que respiramos.

E então seguramos a segunda verdade, nossa bússola: “Nele e por meio da fé nele, temos livre acesso e confiança para nos aproximarmos de Deus.” (Efésios 3:12).

Então aqui estamos nós, nos aproximando. Com a liberdade de dizê-lo: Alguns dias, Vossa presença parece tão óbvia quanto uma meia perdida logo depois que a lavagem termina. Nós Vos procuramos nos lugares habituais—em nossas rotinas, em nossas orações, nos momentos em que esperamos que Vos manifesteis—e como Jó, encontramos… uma ausência conspícua. Um “Onde Está Wally?” divino onde a camiseta listrada de vermelho e branco não está em lugar nenhum.

E, no entanto… a agulha da bússola permanece firme. Nossa confiança não está em nossa capacidade de Vos encontrar, mas na Vossa promessa de que já estamos encontrados. Nossa fé não é anulada pelo silêncio; é aquilo a que nos agarramos no silêncio.

Portanto, esta noite, abençoamo-nos uns aos outros com esta paz:

Que descanses na hilária ironia de que o Deus que às vezes parece não estar em lugar algum está, de fato, presente em toda parte—especialmente no silêncio. Que percebas o Seu amor não como uma solução dramática para as lutas do dia, mas como o alicerce estável e humorado sob elas. O mesmo amor que sustenta o universo também percebe o suspiro que acabas de soltar.

Que possas depositar a luta do dia, sabendo que a verdadeira batalha é d’Ele. Que libertes a necessidade de encontrar Deus em teus termos e, em vez disso, confies que já estás plenamente encontrado nos termos d’Ele.

Então, dorme. Não tentes resolver o mistério esta noite. Apenas descansa no amor que já te resolveu.

Em nome do Pai que nos busca, do Filho que nos salvou e do Espírito que aquieta os nossos corações, Amém.

 

 

Not Far Is Not Enough: Kingdom Reality

Not Far Is Not Enough (A Verissimian Meditation)

They say that life is a matter of inches. A centimeter to the right, the bullet misses. A centimeter to the left, you win the lottery. Or, in the more bureaucratic terms of the celestial realm, a matter of being "not far" from the Kingdom of God. A comforting expression, isn't it? It has the gentle tone of a teacher who, seeing the student's effort, says: "You were almost there, my boy. Next time you'll get it." It’s the spiritual equivalent of a consolation prize. A "you were great, thanks for participating."

This "not far" is the specialty of the scribe in Mark's text. A sophisticated man, a Doctor of the Law who knew how to dialogue, who understood the synthesis of everything: love God, love your neighbor. Bravo. Jesus, with the polite cruelty of those who see the whole board, tells him: "You are not far from the Kingdom of God." And then, the chronicler notes, "no one dared to ask him any more questions." They must have found the statement vaguely menacing. As if the Kingdom of God were one of those exclusive clubs where you can see the party inside, hear the music, but your name isn't on the list. You're not far. But you're not in.

And that's where our verses of the day come in, like two diagnoses of the human state in the face of this frustrating proximity.

First, King Hezekiah in Isaiah. The guy was almost dead. Measured, weighed, and found wanting. But he prayed, cried, made a deal (or rather, renegotiated his contract with the celestial bureau), and got an extension. And then he says something that is the anthem of all of us who live in this "not far": "Lord, by such things people live; and my spirit finds life in them too." That is, we live on signs. On reprieves. On the almost. The diagnosis that wasn't malignant. The job that didn't end. The almost-accident. We live on these crumbs of grace that fall from the table of the great Feast, and we say, "My spirit finds life in them too." And it does. It's true. But it's a life of almost. Of not far.

Then we have Acts. Paul, shipwrecked on Malta, a kind of divine castaway. The father of Publius is sick, with a fever and dysentery. A respectable, civilized, and utterly hopeless illness. Paul doesn't give him a sophisticated discourse on the law. He doesn't tell him he's "not far" from healing. He goes in, prays, lays his hands on him, and cures him. Pá! Done. No almost. No near. There. Inside. The door to the club swings open.

See the contrast? Hezekiah celebrates the extension, the stay of execution. It’s the joy of the "not far." Publius' father experiences the invasion of the Kingdom in his own flesh. It’s the reality of the "already here."

And that's the whole point. The scribe was a brilliant intellectual of faith. He had the map, the coordinates, the theory of the Kingdom all figured out. He knew the route. He was, indeed, not far. But knowing the address is not the same as going in and living there. Appreciating the theory of love is not the same as laying hands on the sick and healing them. Understanding the law is not the same as having your own fever broken.

Veríssimo would say that we are all a bit like that scribe. We have a sophisticated relationship with the divine. We discuss, we debate, we even agree with the premise. We are not fundamentalists, nor fanatics. We are civilized. We are… not far. And we are content with the signs, with the extensions of Hezekiah. We live on the "almost."

But the Kingdom, it seems, is not a theory to be debated, but a reality to be invaded. It is not a consolation for those who are close, but a transformation for those who enter. It is the hand laid on the fever that breaks it.

Not far is not enough. It’s a great start, an honorable mention. But the music inside the club is much better. And they say the fever there is forever broken.

Bem Perto Não É Suficiente: Realidade do Reino

Perto Não é o Bastante (Uma Meditação Verissiana)

Dizem que a vida é uma questão de centímetros. Um centímetro para a direita, a bala erra. Um centímetro para a esquerda, você ganha na loteria. Ou, nos termos mais burocráticos do reino celestial, uma questão de estar "não longe" do Reino de Deus. Uma expressão consoladora, não é? Tem o tom suave de um professor que, vendo o esforço do aluno, diz: "Você chegou perto, meu rapaz. Na próxima você consegue." É o equivalente espiritual do prêmio de consolação. Um "você foi muito bem, obrigado por participar."

Este "não longe" é a especialidade do escriba no texto de Marcos. Um homem sofisticado, um Doutor da Lei que sabia dialogar, que entendia a síntese de tudo: amar a Deus, amar o próximo. Bravo. Jesus, com a crueldade polida de quem enxerga todo o tabuleiro, diz a ele: "Você não está longe do Reino de Deus." E então, o cronista anota, "ninguém mais ousava interrogá-lo." Devem ter achado a declaração vagamente ameaçadora. Como se o Reino de Deus fosse um daqueles clubes exclusivos onde você consegue ver a festa lá dentro, ouvir a música, mas seu nome não está na lista. Você não está longe. Mas não está dentro.

E é aí que entram nossos versículos do dia, como dois diagnósticos do estado humano diante dessa proximidade frustrante.

Primeiro, o rei Ezequias em Isaías. O cara estava quase morto. Medido, pesado e achado em falta. Mas orou, chorou, fez um acordo (ou melhor, renegociou seu contrato com o bureau celestial), e conseguiu uma prorrogação. E então ele diz algo que é o hino de todos nós que vivemos nesse "não longe": "Senhor, por essas coisas os homens vivem; e nelas também vive o meu espírito." Ou seja, vivemos de sinais. De adiamentos. Do quase. O diagnóstico que não era maligno. O emprego que não acabou. O quase-acidente. Vivemos dessas migalhas de graça que caem da mesa do grande Banquete, e dizemos: "Nelas também vive o meu espírito." E vive. É verdade. Mas é uma vida de quase. De não longe.

Depois temos Atos. Paulo, naufragado em Malta, uma espécie de náufrago divino. O pai de Públio está doente, com febre e disenteria. Uma doença respeitável, civilizada e totalmente sem esperança. Paulo não lhe dá um discurso sofisticado sobre a lei. Não diz que ele está "não longe" da cura. Ele entra, ora, impõe as mãos sobre ele e o cura. Pá! Pronto. Nada de quase. Nada de perto. Ali. Dentro. A porta do clube se abre.

Percebe o contraste? Ezequias celebra o adiamento, a suspensão da sentença. É a alegria do "não longe." O pai de Públio experimenta a invasão do Reino em sua própria carne. É a realidade do "já aqui."

E aí é que está a essencia do problema. O escriba era um intelectual brilhante da fé. Tinha o mapa, as coordenadas, a teoria do Reino toda direitinha. Sabia o caminho. Estava, de fato, não longe. Mas saber o endereço não é o mesmo que entrar e morar lá. Apreciar a teoria do amor não é o mesmo que impor as mãos sobre o doente e curá-lo. Entender a lei não é o mesmo que ter a própria febre quebrada.

Veríssimo diria que somos todos um pouco como esse escriba. Temos um relacionamento sofisticado com o divino. Discutimos, debatemos, até concordamos com a premissa. Não somos fundamentalistas, nem fanáticos. Somos civilizados. Somos… não longe. E nos contentamos com os sinais, com os adiamentos de Ezequias. Vivemos do "quase."

Mas o Reino, ao que parece, não é uma teoria a ser debatida, mas uma realidade a ser invadida. Não é um consolo para os que estão perto, mas uma transformação para os que entram. É a mão imposta sobre a febre que a quebra.

Perto não é o bastante. É um ótimo começo, uma menção honrosa. Mas a música lá dentro do clube é muito melhor. E dizem que a febre lá é quebrada para sempre.

 

O Homem que Desconfiava dos Pontos Finais

Dizem que ele partiu. Eu desconfio. Luiz Fernando Verissimo não era do tipo que “parte”. Era do tipo que faz uma pausa dramática, dá uma tragada no cigarro imaginário, solta a fumaça lentamente e acrescenta uma vírgula onde todos esperavam um ponto final.

Ele não deve ter morrido. Deve ter achado a vida um texto um pouco longo, com algumas repetições e certos clichês intoleráveis (a palavra “imortal”, por exemplo, ele detestaria), e resolveu editá-la. Cortou o próprio nome da última linha, deixou o documento aberto na mesa e foi tomar um café. Para sempre.

Verissimo nos ensinou a rir do avesso das coisas. Ele pegava um lugar comum – uma fila de banco, um ovo de codorna, um apartamento com portaria eletrônica – e dava um leve puxão no fio, até que todo o novelo de absurdos que chamamos de “vida normal” se desfazia em nossas mãos, hilário e reconhecível.

Seus personagens eram nós mesmos, mas vistos pelo buraco da fechadura. A Velha de Taubaté, radiosa em sua fé inabalável no absurdo. O Analista de Bagé, com sua psicanálise a base de bom senso e chimarrão. Ed Mort, o detetive que desvendava crimes menores, como a falta de graça do mundo. Até Deus, em sua coluna, era um sujeito atarefado, às vezes distraído, tentando administrar o caos de sua criação com um humor resignado.

Ele não usava a palavra como uma espada, mas como um palito de dente. Algo que remexe gentilmente nos cantos da boca, tira um resto de hipocrisia preso entre os dentes e deixa um gosto de “aha!”. Era um anarquista do bem, um subversivo de sorriso discreto, cuja maior arma era a constatação: “Perceberam como isso é ridículo?”.

O mundo ficou mais mudo. Mais sério. Mais literal. Faltará sua prosa precisa, que dissecava a pompa e revelava a humanidade frágil e engraçada por trás de tudo. Faltará seu jazz, seu saxofone silencioso tocando a trilha sonora da melancolia alegre que ele tão bem descrevia.

Mas um escritor como Verissimo não morre. Ele apenas vira uma interrogação pairando no ar, um parêntese aberto esperando um fechamento que nunca virá, porque a piada interior é longa demais.

Ele nos deixa não com um ponto final, mas com reticências...

(Que ele, com certeza, está somewhere, reorganizando.)

  

 

Night Blessing: From Earthly to Heavenly Kingdoms

Go ahead, get comfortable. Fluff that pillow for the twelfth time. You’ve earned it. Today was a masterclass in earthly existence: you wrestled with spreadsheets that refused to add up, you answered emails that should have written themselves, and you navigated the profound spiritual mystery of why the dishwasher only sometimes gets the dried-on spaghetti sauce off the plate.

It’s in these moments—surrounded by the crumbs of the day and the quiet hum of a screen you’ve finally turned off—that the big questions can sneak in. Questions of purpose. Of weight. Of whether any of it truly matters.

So let us, for a moment, lay it all before the One who does not slumber.

Heavenly Father, Creator of Heaven and Earth—and yes, also of the stubborn spaghetti sauce—

We come to you tonight as your children, a little weary from the world you’ve placed us in. We’ve spent our day managing kingdoms of our own making: schedules, inboxes, and to-do lists. We’ve been the masters of our tiny, pixelated universes.

And then we remember Your word.

You are the One “enthroned above the cherubim,” the God of all the kingdoms of the earth. You made the heavens and the earth (Is 37:16). Our little kingdoms, for all their urgent drama, are but dust mites in the grand cathedral of Your creation.

And yet… You know our name. You, through whom “all things were made; without [You] nothing was made that has been made” (John 1:3). The same voice that spoke quasars into being and painted the stripes on the zebra also designed the unique pattern of your fingerprint. The same logic that holds the cosmos together is the logic behind the love you felt today.

Which brings us to the sermon. To that hauntingly close, yet infinitely distant phrase: “Not Far Is Not Enough.”

It’s so easy to be not far. We know the right answers. We can recite the Greatest Commandments from Mark 12: Love God with everything, love our neighbor as ourselves. We nod along. It’s a brilliant philosophy! A wonderful, ethical framework! We agree wholeheartedly… from a comfortable distance.

But a blessing is not a theory. A kingdom is not a suggestion.

So tonight, we pray not for better theology, but for a shorter journey. Bridge the gap from our heads to our hearts. Move us from knowing the path to actually walking it.

Grant us the humility to laugh at our own tiny kingdoms, even as we ask for the strength to manage them with grace tomorrow. Help us to see the eternal in the everyday—to sense Your creativity in a solved problem, Your love in a kindness offered, Your patience in a deep breath taken instead of a sharp word spoken.

As sleep pulls the curtain on today’ dramas, remind our souls that we are not just creatures of dust managing chaos, but beloved children of the King who spoke it all into being. We are not far. We are His.

So rest well. The One who keeps the galaxies on their courses is most certainly keeping you. Your tiny kingdom is in very, very good hands.

Amen.

 

Bênção da Noite: Dos Reinos Terrestres aos Celestiais

Vá em frente, fique confortável. Ajeite aquele travesseiro pela décima segunda vez. Você merece. Hoje foi uma aula magna em existência terrena: você lutou com planilhas que se recusavam a fechar, respondeu e-mails que deveriam ter se escrito sozinhos e navegou pelo profundo mistério espiritual de por que a lava-louças só às vezes tira o molho de espagueti seco do prato.

É nesses momentos—rodeado pelas migalhas do dia e pelo zumbido silencioso de uma tela que você finalmente desligou—que as grandes perguntas podem aparecer. Perguntas sobre propósito. Sobre peso. Sobre se tudo isso realmente importa.

Então, vamos, por um momento, colocar tudo isso diante d'Aquele que não dorme.

Pai Celestial, Criador do Céu e da Terra—e sim, também do molho de espagueti teimoso—

Nós viemos a Ti esta noite como teus filhos, um pouco cansados do mundo em que nos colocaste. Passamos nosso dia gerindo reinos de nossa própria invenção: cronogramas, caixas de entrada e listas de tarefas. Fomos os mestres de nossos universos minúsculos e pixelados.

E então nos lembramos da Tua palavra.

Tu és Aquele que está "entronizado acima dos querubins", o Deus de todos os reinos da terra. Tu fizeste os céus e a terra (Is 37:16). Nossos pequenos reinos, com todo o seu drama urgente, não passam de ácaros na grandiosa catedral da Tua criação.

E ainda assim... Tu sabes o nosso nome. Tu, por quem "todas as coisas foram feitas; sem [Ti] nada do que foi feito se fez" (João 1:3). A mesma voz que falou quasares à existência e pintou as listras na zebra também desenhou a impressão digital única do seu dedo. A mesma lógica que mantém o cosmos unido é a lógica por trás do amor que você sentiu hoje.

O que nos leva ao sermão. Àquela frase assombrosamente próxima, mas infinitamente distante: "Perto Não é o Suficiente".

É tão fácil estar perto. Nós sabemos as respostas certas. Podemos recitar os Maiores Mandamentos de Marcos 12: Amar a Deus com tudo, amar o nosso próximo como a nós mesmos. Nós concordamos com a cabeça. É uma filosofia brilhante! Uma estrutura ética maravilhosa! Nós concordamos plenamente... de uma distância confortável.

Mas uma bênção não é uma teoria. Um reino não é uma sugestão.

Então, esta noite, não oramos por uma teologia melhor, mas por uma jornada mais curta. Preenche a lacuna das nossas cabeças para os nossos corações. Move-nos de conhecer o caminho para realmente caminhar nele.

Concede-nos a humildade para rir dos nossos próprios reinos minúsculos, mesmo enquanto pedimos forças para administrá-los com graça amanhã. Ajuda-nos a ver o eterno no cotidiano—a sentir Tua criatividade em um problema resolvido, Teu amor em uma bondade oferecida, Tua paciência em uma respiração profunda dada em vez de uma palavra afiada pronunciada.

Enquanto o sono fecha a cortina sobre os dramas de hoje, lembra à nossa alma que não somos apenas criaturas de pó gerindo o caos, mas filhos amados do Rei que falou tudo à existência. Nós não estamos perto. Nós somos d'Ele.

Portanto, descanse bem. Aquele que mantém as galáxias em seus cursos certamente está cuidando de você. Seu pequeno reino está em mãos muito, muito boas.

Amém.

 

As the World Goes Quiet: A Blessing of Nearness

 

Good evening, beloved.

As we turn off the lamps and the day’s noise fades to a hum, let these words from Scripture settle over you like a warm blanket.

From the prophet Isaiah, a reminder of how God sees you, even on your most rumpled, unremarkable days: “You will be a crown of splendor in the Lord’s hand, a royal diadem in the hand of your God.” (Isaiah 62:3). Let that sink in. Not a forgotten coffee cup in the sink, not a to-do list item left unchecked, not just a face in the crowd. A crown. Held securely in the palm of Love itself.

And from Luke’s gospel, a little practical, heavenly advice that comes with a wink: “But when you are invited, take the lowest place, so that when your host comes, he will say to you, ‘Friend, move up to a better place.’” (Luke 14:10). A good reminder for us all, especially when we’re tempted to elbow our way to the head of the line for the last cookie… or for a little more recognition. God’s economy of grace operates on a delightful irony: the way up is down.

Which brings us to last Sunday. To that haunting, challenging sermon title: “Not Far Is Not Enough.” We, like that scribe, can have all the right answers. We can know the greatest commandments backwards and forwards—to love God with everything we are and to love our neighbor as ourselves. We can be so close. We can be not far from the kingdom of God.

But as we lay our heads down tonight, the Spirit asks us gently: Where did “not far” become a comfortable stopping point? Where did knowing about love become a substitute for the exhausting, messy, glorious practice of it? It’s the difference between having a beautifully wrapped gift and actually giving it away.

So tonight, as you pray in the quiet, don’t just rest on being not far. Take that one last, weary step in. Step into the reality that you are God’s crown, not by your own effort, but by His grace. Step into the humility that leads to true honor. Step over the threshold from knowing the right answer to living the right love.

May the God who is never far off but always near, hold you in the palm of His hand tonight. May you rest secure in the love you profess, and may you wake tomorrow ready not just to admire the kingdom from a distance, but to dwell in it, and to extend its borders with every act of love.

In the name of the Father, who calls us His crown, the Son, who showed us the way down is up, and the Holy Spirit, who nudges us from ‘not far’ to ‘home.’ Amen.

Sleep well, you splendid crowns. Get some rest. Tomorrow, there’s loving to be done.

 

Enquanto o Mundo se Silencia: Uma Bênção de Proximidade

 

Boa noite, amados.

 

Ao apagarmos as lâmpadas e o barulho do dia se transformar em um murmúrio, deixe que estas palavras das Escrituras o envolvam como um cobertor quentinho.

 

Do profeta Isaías, um lembrete de como Deus te vê, mesmo nos seus dias mais amassados ​​e banais: “Você será uma coroa de esplendor nas mãos do Senhor, um diadema real nas mãos do seu Deus” (Isaías 62:3). Que isso penetre em sua mente. Não uma xícara de café esquecida na pia, nem um item da lista de tarefas deixado de lado, nem apenas um rosto na multidão. Uma coroa. Segura firmemente na palma da mão do próprio Amor.

 

E do Evangelho de Lucas, um pequeno conselho prático e celestial que vem com uma piscadela: “Mas, quando você for convidado, ocupe o último lugar, para que, quando vier aquele que o convidou, lhe diga: ‘Amigo, passe para um lugar melhor’” (Lucas 14:10). Um bom lembrete para todos nós, especialmente quando somos tentados a abrir caminho aos cotoveladas até o início da fila para pegar o último biscoito... ou para um pouco mais de reconhecimento. A economia da graça de Deus opera com uma ironia encantadora: o caminho para cima é para baixo.

 

O que nos leva ao último domingo passado. Ao título assombroso e desafiador do sermão: "Não Longe Não É Suficiente". Nós, como aquele escriba, podemos ter todas as respostas certas. Podemos conhecer os maiores mandamentos de trás para frente — amar a Deus com tudo o que somos e amar o próximo como a nós mesmos. Podemos estar tão perto. Podemos não estar longe do reino de Deus.

 

Mas, ao deitarmos nossas cabeças esta noite, o Espírito nos pergunta gentilmente: Onde "não longe" se tornou um ponto de parada confortável? Onde conhecer o amor se tornou um substituto para a prática exaustiva, confusa e gloriosa dele? É a diferença entre ter um presente lindamente embrulhado e realmente dá-lo.

 

Portanto, esta noite, ao orar em silêncio, não se contente apenas em estar perto. Dê aquele último e cansativo passo. Entre na realidade de que você é a coroa de Deus, não por seu próprio esforço, mas pela Sua graça. Entre na humildade que leva à verdadeira honra. Cruze o limiar entre conhecer a resposta certa e viver o amor certo.

 

Que o Deus que nunca está longe, mas sempre perto, o segure na palma de Sua mão esta noite. Que você descanse seguro no amor que professa e que acorde amanhã pronto não apenas para admirar o reino à distância, mas para habitar nele e expandir suas fronteiras com cada ato de amor.

 

Em nome do Pai, que nos chama de Sua coroa, do Filho, que nos mostrou o caminho para baixo e para cima, e do Espírito Santo, que nos empurra de "não longe" para "casa". Amém.

 

Durmam bem, coroas esplêndidas. Descansem. Amanhã, há amor para ser feito.

 

Night Blessing for Church's Spiritual Growth

 

As the day’s light fades and the busy world grows still, we seek Your blessing for this night.

We rest tonight under the dual gaze of Your love, so beautifully captured in Your Word.
We hear the tender correction of the Father: “For the Lord disciplines the one he loves, as a father the son in whom he delights.” (Prov 3:12)
And we are humbled by the lavish grace of the Father: “It was fitting to celebrate and be glad, for this your brother was dead, and is alive; he was lost, and is found.” (Lk 15:32)

Yet our hearts, O Lord, are turned toward the one we are called to love—Your church. We look upon her with a love that is both deep and aching, a sweet-bitter irony of the spirit.

We bless her with the words the Teacher declared were not far from the Kingdom: the call to love You with all our heart, soul, mind, and strength, and to love our neighbor as ourselves. We have heard the sermon: “Not Far Is Not Enough.” And so we pray for her, for us…

Grant her the courage to cross that final, fearful inch from knowing the truth to being utterly consumed by it. Let not our love for sound doctrine outpace our love for the souls who doctrine is meant to save.

Bless her with the sweet earthly comforts of community and coffee, of handshakes and harmonies, but pierce that comfort with the bitter, urgent need for the spiritual—for holiness, for sacrifice, for a love that costs us something.

We love her, this radiant and bruised bride. We love her potlucks and her prayers, her committee meetings and her confessions. We love her for she is Yours, and in her, we sometimes catch a fleeting glimpse of what it means to be found, to be welcomed home, to be celebrated.

So, as we sleep, discipline us in Your delight.
And when we wake, may we be a people who are not merely not far from the Kingdom, but fully, recklessly, and joyfully inside of it—alive, found, and ready to celebrate.

In the name of the One who is the First and Greatest Commandment made flesh,
Amen.

 

Bênção Noturna para o Crescimento Espiritual da Igreja

À medida que a luz do dia se esvai e o mundo agitado se aquieta, buscamos Tua bênção para esta noite.

Descansamos esta noite sob o duplo olhar do Teu amor, tão belamente captado em Tua Palavra.
Ouvimos a terna correção do Pai: “Pois o Senhor disciplina a quem ama, assim como um pai disciplina o filho a quem quer bem.” (Prov 3:12)
E somos humilhados pela graça transbordante do Pai: “Era justo que celebrássemos e nos alegrássemos, porque este teu irmão estava morto e voltou à vida, estava perdido e foi achado.” (Lc 15:32)

No entanto, os nossos corações, ó Senhor, estão voltados para aquela que somos chamados a amar—a Tua igreja. Olhamos para ela com um amor que é profundo e doloroso, uma ironia agridoce do espírito.

Abençoamo-la com as palavras que o Mestre declarou não estar longe do Reino: o chamado para amar-Te com todo o nosso coração, alma, mente e forças, e ao nosso próximo como a nós mesmos. Ouvimos o sermão: “Perto Não é o Bastante.” E por isso oramos por ela, por nós…

Conceda-lhe a coragem para crugar aquele último centímetro, temeroso, entre conhecer a verdade e ser completamente consumido por ela. Que o nosso amor pela sã doutrina não supere o nosso amor pelas almas que a doutrina deve salvar.

Abençoa-a com as doces comodidades terrenas da comunidade e do café, dos apertos de mão e das harmonias, mas fere essa comodidade com a amarga e urgente necessidade pelo espiritual—pela santidade, pelo sacrifício, por um amor que nos custe algo.

Nós a amamos, esta noiva radiante e machucada. Amamos seus potlucks e suas orações, suas reuniões de comissão e suas confissões. Nós a amamos porque ela é Tua, e nela, às vezes vislumbramos fugazmente o que significa ser encontrado, ser bem-vindo em casa, ser celebrado.

Assim, enquanto dormimos, disciplina-nos em Teu deleite.
E quando acordarmos, que sejamos um povo que não está apenas perto do Reino, mas totalmente, imprudentemente e alegremente dentro dele—vivo, encontrado e pronto para celebrar.

Em nome dAquele que é o Primeiro e Maior Mandamento em carne,
Amém.

 

 

A night blessing crafted in the style of Moacyr Scliar

Blending the Bible texts with his characteristic blend of the earthly and the spiritual, the personal and the universal.

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The day, a stubborn mule, finally kneels in its stall. The heat of the sun, which beat upon your head like a coppersmith’s hammer, has fled. Now, the shadows lengthen, not as enemies, but as quiet companions. You close your eyes, but the mind, that restless rodent, continues to gnaw at the bones of the day—the words spoken and unsaid, the small distances you could not cross.

You remember the Rabbi’s words from the synagogue, still echoing in the cool evening air: “Not far is not enough.” A shrewd saying. One can stand at the very threshold of the Promised Land, can smell the figs and the honey, and yet perish in the desert of almost. To know the commandment is one thing; to let it seep into your bones and direct your hands is another. A chasm wider than the Jordan separates the head from the heart.

But now, night. A different country. Here, your own vigilance is a feeble candle against the great, dark wind. You cannot keep watch over your own soul through these long hours. A futile task, like trying to count the stars.

So, hear this.

The Holy One, blessed be He, does not operate in the realm of almost. He is not a God who is not far. He is a keeper. Your keeper. This is the truth whispered by the shepherd king on his stony hillside. The Lord is your keeper; the Lord is your shade on your right hand. The sun shall not strike you by day, nor the moon by night.

A keeper—like the watchman who walks the city walls while the merchants sleep. Like the mother who listens for the faintest sigh from the cradle. His shade is not a passive thing, a mere absence of light. It is an active presence, a strong right hand placed between you and all that would wither your spirit. The brutal sun of misfortune will not scorch you, and the colder, more sinister light of the moon—the loneliness that comes in the silent watches of the night—will not bewitch you with its despair.

And from this keeping, this vigilant grace, flows the other thing. The thing the Apostle wished for his friend: Grace to you and peace from God our Father and the Lord Jesus Christ.

It is not a peace won by your own understanding, which will always be not far from the truth. It is a peace bestowed. A grace given. A treaty signed in the blood of the covenant, not in the shaky ink of your own efforts.

So sleep. Let the Keeper do His work. Unclench the fist of your striving. The commandment to love—with all your heart, all your understanding, all your strength—is not a mountain you must climb tonight in your dreams. It is a valley He will lead you through when the new sun, His sun, rises.

Rest now. You are kept. You are shaded. You are at peace.

Amen.

 

Uma bênção noturna elaborada no estilo de Moacyr Scliar

Mesclando os textos biblicos com sua característica mistura de terreno e espiritual, pessoal e universal.

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O dia, um burro teimoso, finalmente se ajoelha em sua baia. O calor do sol, que batia em sua cabeça como o martelo de um caldeireiro, fugiu. Agora, as sombras se alongam, não como inimigas, mas como companheiras silenciosas. Você fecha os olhos, mas a mente, esse roedor inquieto, continua a roer os ossos do dia—as palavras ditas e não ditas, as pequenas distâncias que você não conseguiu cruzar.

Você se lembra das palavras do Rabino na sinagoga, ainda ecoando no ar fresco da noite: “Perto não é o suficiente.” Um ditado sagaz. Pode-se estar no próprio limiar da Terra Prometida, pode-se sentir o cheiro dos figos e do mel, e ainda assim perecer no deserto do quase. Conhecer o mandamento é uma coisa; deixá-se infiltrar em seus ossos e dirigir suas mãos é outra. Um abismo maior que o Jordão separa a cabeça do coração.

Mas agora, a noite. Um país diferente. Aqui, sua própria vigilância é uma vela débil contra o grande vento escuro. Você não pode manter vigia sobre sua própria alma durante estas longas horas. Uma tarefa fútil, como tentar contar as estrelas.

Portanto, ouça isto.

O Santo, bendito seja, não opera no reino do quase. Ele não é um Deus que está perto. Ele é um guardião. O seu guardião. Esta é a verdade sussurrada pelo rei pastor em sua colina pedregosa. O Senhor é o seu guardador; o Senhor é a sua sombra à sua direita. O sol não o ferirá de dia, nem a lua de noite.

Um guardião—como o vigia que percorre as muralhas da cidade enquanto os mercadores dormem. Como a mãe que ouve o mais leve suspiro do berço. Sua sombra não é uma coisa passiva, uma mera ausência de luz. É uma presença ativa, uma forte mão direita colocada entre você e tudo o que poderia murchar seu espírito. O sol brutal do infortúnio não o abrasará, e a luz mais sinistra e fria da lua—a solidão que chega nas vigílias silenciosas da noite—não o enfeitiçará com seu desespero.

E desta guarda, desta graça vigilante, flui a outra coisa. A coisa que o Apóstolo desejava ao seu amigo: Graça a vocês e paz da parte de Deus nosso Pai e do Senhor Jesus Cristo.

Não é uma paz conquistada por seu próprio entendimento, que estará sempre perto da verdade. É uma paz concedida. Uma graça dada. Um tratado assinado no sangue da aliança, não na tinta trêmula de seus próprios esforços.

Então durma. Deixe o Guardião fazer Sua obra. Solte o punho de seu esforço. O mandamento de amar—com todo o seu coração, todo o seu entendimento, toda a sua força—não é uma montanha que você deve escalar esta noite em seus sonhos. É um vale pelo qual Ele o conduzirá quando o novo sol, o Seu sol, nascer.

Descanse agora. Você está guardado. Você está protegido. Você está em paz.

Amém.

 

 

Uma Bênção Noturna para o Povo Peregrino

(To be read slowly, with a spirit of quiet conviction)

Companheira, irmão, no crepúsculo que cai sobre o cansaço do dia,
sobre as feridas que o mundo não vê,
sobre as pequenas covardias e as grandes lutas,
sobre a terra que geme por justiça,
sobre nós, povo santo e pecador, caminhante e cansado...

Que esta noite desça sobre você a bênção que persegue.

Não uma bênção barata, de palavras ocas,
mas aquela que o Eterno prometeu:
“Todas estas bênçãos virão sobre você e o acompanharão” [Deut 28:2].

Que ela te alcance no passo firme da caminhada,
na mão estendida que compartilha o pão,
na voz que se ergue contra o opressor,
no silêncio que escuta o clamor do pobre.
Que você seja abençoado na cidade e no campo [Deut 28:3],
no asfalto e no roçado, no escritório e na roça,
em todo lugar onde se planta o Reino.

Mas cuidado, irmã, irmão...
Porque o Senhor nos adverte, pelo apóstolo Tiago:
“Pedis e não recebeis, porque pedis mal, para esbanjardes em vossos prazeres” [Tiago 4:3].

Então, que nesta noite,
nossos desejos se purifiquem.
Que nossa oração não seja um egoísmo murmurante,
mas um grito comunitário por pão, paz e perdão.
Que não peçamos conforto só para nosso travesseiro,
mas repouso para todos os que não têm onde reclinar a cabeça.
Que não busquemos uma bênção que adormeça,
mas uma que desperte.

E eis que o Evangelho ecoa, como um chamado final antes do repouso:
“Não estás longe do Reino de Deus” [Marcos 12:34].

Palavras belas? Sim. Mas, ah, que armadilha perigosa!
“Não estar longe” é a tentação do quase, do pela-metade.
É o aplauso na missa e a indiferença na praça.
É o dízimo na igreja e a exploração no negócio.
É conhecer todos os mandamentos e esquecer o rosto de Cristo no irmão.

“Não estar longe” não é suficiente.

Portanto, que o sono desta noite não seja uma fuga,
mas um breve exílio para retomar as forças.
Que ao fechar os olhos, você se decida:
amanhã, não ficará na beira do caminho, na distância cômoda.
Amanhã, dará o passo que falta.
O passo que cruza a fronteira do “quase”
e entra, de corpo inteiro, no Reino,
que é Amor concreto, Justiça encarnada, Paz com lutas.

Que o Deus que não dorme, nem descansa na sua luta por seu povo,
te guarde num repouso militante.
Que os anjos da solidariedade montem guarda ao seu redor.
E que ao raiar do novo dia,
já não estejamos “perto”,
mas dentro do Sonho de Deus,
construindo-o com as próprias mãos.

Amém. Axé. Que assim seja.

 

A Night Blessing for the Pilgrim People

(To be read slowly, with a spirit of quiet conviction)

Companion, brother, sister, in the twilight that falls upon the day's weariness,
upon the wounds the world does not see,
upon the small cowardices and the great struggles,
upon the earth that groans for justice,
upon us, a people both holy and sinful, journeying and weary...

May this night bring down upon you the blessing that pursues.

Not a cheap blessing, of hollow words,
but the one the Eternal One promised:
“All these blessings will come on you and accompany you” [Deut 28:2].

May it reach you in the firm step of the journey,
in the outstretched hand that shares bread,
in the voice that rises against the oppressor,
in the silence that listens to the cry of the poor.
May you be blessed in the city and in the field [Deut 28:3],
on the asphalt and the farmland, in the office and the field,
in every place where the Kingdom is planted.

But be careful, sister, brother...
For the Lord warns us, through the apostle James:
“You ask and do not receive, because you ask wrongly, to spend it on your passions” [James 4:3].

So, may this night,
our desires be purified.
May our prayer not be a selfish murmur,
but a communal cry for bread, peace, and forgiveness.
May we not ask for comfort only for our own pillow,
but rest for all who have nowhere to lay their head.
May we not seek a blessing that lulls us to sleep,
but one that awakens.

And behold, the Gospel echoes, like a final call before rest:
“You are not far from the kingdom of God” [Mark 12:34].

Beautiful words? Yes. But, ah, what a dangerous trap!
“Not being far” is the temptation of the almost, the half-way.
It is applause in the mass and indifference in the public square.
It is the tithe in the church and exploitation in business.
It is knowing all the commandments and forgetting the face of Christ in your brother or sister.

“Not being far” is not enough.

Therefore, may the sleep of this night not be an escape,
but a brief exile to regain strength.
May as you close your eyes, you make a decision:
tomorrow, you will not remain on the side of the road, in comfortable distance.
Tomorrow, you will take the missing step.
The step that crosses the border of “almost”
and enters, wholeheartedly, into the Kingdom,
which is concrete Love, incarnate Justice, Peace with struggle.

May the God who does not sleep, nor rest in the struggle for his people,
keep you in a militant rest.
May the angels of solidarity mount guard around you.
And may at the dawn of the new day,
we no longer be “close,”
but inside the Dream of God,
building it with our own hands.

Amen. Axé. May it be so.

 

A Night Blessing - To be near is not to be there.

Friends, as the day closes and the shadows lengthen, we gather not merely for comfort, but for confrontation. We bring before God the tensions of the scriptures we have heard, the words that should unsettle our easy sleep.

We have heard the Psalmist cry out, a voice from the margins: “Hasten, O God, to save me; O Lord, come quickly to help me.” (Psalm 70:13). This is not a quiet, meditative whisper. It is the desperate, urgent plea of the oppressed, the poor, the one who knows their salvation cannot come from within themselves, but only from the liberating action of the Holy One.

And we have heard the claim of the Gospel: “I am the good shepherd; I know my sheep and my sheep know me.” (John 10:14). This is a promise of profound intimacy, of a relationship built on mutual recognition and trust. It speaks of a guide who does not drive from behind but leads from the front, sharing the fate of the flock.

And today, the sermon confronted us with the piercing truth from Mark: the truth that to know the greatest commandments—to love God with all we are and to love our neighbor as ourselves—is “not far from the kingdom of God.” (Mark 12:34). And we were warned: “Not far is not enough.”

So, as we seek rest, we must ask: Do we merely know the shepherd’s voice, or do we follow? Do we appreciate the theology of love, or do we enact it? To be “not far” is to have the correct intellectual answer, the correct doctrine. It is to have the right Bible verses on our lips. But the kingdom of God is not a seminar; it is a revolution of love. It demands not proximity, but entry. Not understanding, but obedience. Not admiration, but discipleship.

Therefore, let us pray with these tensions:

May the God who hears the cry of the poor (Psalm 70:13) attune your ears this night to the voices of suffering that rise from our world. May you hear the plea of the forgotten, not as noise to be filtered out, but as the very prayer to which you are called to be God’s answer.

May the Good Shepherd (John 10:14), who knows you intimately—your fears, your complacencies, your moments of true courage—grant you the grace not just to be known, but to know Him in return. To know Him in the face of the hungry, the stranger, the sick, the imprisoned. For to know the Shepherd is to follow where he leads, even into the darkness.

And may the Spirit who inspired the law of love (Mark 12:31) propel you from being “not far” from the kingdom to living squarely within it. May your rest tonight be not an escape from the world’s pain, but a necessary sustenance for the journey of love you are commanded to undertake tomorrow.

Go now, not merely blessed, but commissioned. Not merely comforted, but unsettled into action. For the kingdom of God is at hand, and it demands more than our understanding; it demands our very lives.

Amen.

Uma Bênção Noturna - Estar perto não é chegar.

Amigos, à medida que o dia se encerra e as sombras se alongam, reunimo-nos não apenas para conforto, mas para confronto. Trazemos diante de Deus as tensões das escrituras que ouvimos, as palavras que deveriam perturbar o nosso sono tranquilo.

Ouvimos o salmista clamar, uma voz vinda das margens: “Apressa-te, ó Deus, em salvar-me; Senhor, apressa-te em socorrer-me!” (Salmo 70:13). Este não é um sussurro silencioso e meditativo. É o apelo desesperado e urgente dos oprimidos, dos pobres, daqueles que sabem que a sua salvação não pode vir de dentro de si mesmos, mas apenas da ação libertadora do Santo.

E ouvimos a afirmação do Evangelho: “Eu sou o bom pastor; conheço as minhas ovelhas e as minhas ovelhas me conhecem.” (João 10:14). Esta é uma promessa de profunda intimidade, de um relacionamento construído no reconhecimento e na confiança mútuos. Fala de um guia que não dirige atrás, mas lidera à frente, compartilhando o destino do rebanho.

E hoje, o sermão nos confrontou com a verdade penetrante de Marcos: a verdade de que conhecer os maiores mandamentos — amar a Deus com tudo o que somos e amar o próximo como a nós mesmos — não é estar longe do reino de Deus (Marcos 12:34). E fomos avisados: "Não estar longe não é suficiente".

Portanto, ao buscarmos descanso, devemos nos perguntar: meramente conhecemos a voz do pastor ou a seguimos? Apreciamos a teologia do amor ou a praticamos? Estar "não longe" é ter a resposta intelectual correta, a doutrina correta. É ter os versículos bíblicos certos em nossos lábios. Mas o reino de Deus não é um seminário; é uma revolução de amor. Ele exige não proximidade, mas entrada. Não compreensão, mas obediência. Não admiração, mas discipulado.

Portanto, rezemos com estas tensões:

Que o Deus que ouve o clamor dos pobres (Salmo 70:13) sintonize seus ouvidos nesta noite às vozes de sofrimento que se elevam do nosso mundo. Que você ouça o apelo dos esquecidos, não como um ruído a ser filtrado, mas como a própria oração à qual você é chamado a ser a resposta de Deus.

Que o Bom Pastor (João 10:14), que o conhece intimamente — seus medos, suas complacências, seus momentos de verdadeira coragem — lhe conceda a graça não apenas de ser conhecido, mas de conhecê-Lo em troca. De conhecê-Lo diante do faminto, do estrangeiro, do doente, do aprisionado. Pois conhecer o Pastor é seguir para onde Ele o conduz, mesmo na escuridão.

E que o Espírito que inspirou a lei do amor (Marcos 12:31) o impulsione de estar "não longe" do reino para viver diretamente nele. Que o seu descanso esta noite não seja uma fuga da dor do mundo, mas um sustento necessário para a jornada de amor que lhe é ordenado empreender amanhã.

Vá agora, não apenas abençoado, mas comissionado. Não apenas confortado, mas inquieto para a ação. Pois o reino de Deus está próximo e exige mais do que o nosso entendimento; exige a nossa própria vida.

Amém.

 

Not Far Is Not Enough

Sermon for the Tenth Sunday after Trinity 24^th August 2025

Text: Mark 12:28-34

Grace, mercy, and peace to you from God our Father and from our Lord and Savior, Jesus Christ. Amen.

There’s a phrase we use when we’re giving directions to someone who’s lost. They call us, frustrated, and say, “I think I’m close, but I just can’t find it!” And we try to get our bearings from their description and we say, “Okay, it sounds like you’re not far now. You’re really close.”

“Not far.” It’s a hopeful phrase. It means the destination is within reach. The struggle is almost over. But let’s be honest: “not far” is not the same as arriving. If you’re “not far” from the airport but stuck in traffic, you’re still going to miss your flight. If you’re “not far” from the finish line with a broken leg, you still haven’t won the race. “Not far” means you have understanding, but you still lack possession.

This is the crucial, and perhaps surprising, place we arrive at in our Gospel text today. A scribe, an expert in the religious law, comes to Jesus. And unlike the other religious leaders who have been trying to trap Jesus, this man seems sincere. He has been listening to Jesus’s answers and is impressed. So he asks a question that was a common topic of debate among the rabbis: “Which commandment is the most important of all?”

Jesus’s answer is beautiful and foundational. He doesn’t hesitate. He reaches back into the very heart of Jewish identity, to the words known as the Shema, prayed by every faithful Jew twice a day: “Hear, O Israel: The Lord our God, the Lord is one. And you shall love the Lord your God with all your heart and with all your soul and with all your mind and with all your strength.”

This is the vertical dimension of faith: a love for God that is total, complete, and all-consuming. It engages every facet of our being—our emotions, our will, our intellect, and our physical effort. This love is our response to the God who first loved us.

But Jesus doesn’t stop there. He immediately adds a second commandment, from Leviticus: “You shall love your neighbor as yourself.” He yokes the vertical love for God inseparably to the horizontal love for our neighbor. You cannot have one without the other. To claim a deep love for God while harboring contempt for His image-bearers is a lie. And to try to love your neighbor with a self-generated, humanistic love, apart from the source of all love who is God, is a recipe for burnout and failure.

The scribe gets it. He understands perfectly. He summarizes Jesus’s teaching back to him and even adds his own profound insight: “To love him with all the heart and with all the understanding and with all the strength, and to love one’s neighbor as oneself, is much more than all whole burnt offerings and sacrifices.”

This is brilliant theology! He sees that a relationship of love is what God truly desires, not just empty ritual. He understands that the heart of the law is love, not legalism. Jesus looks at him and says, “You are right.” How many of us would love to hear those words from the Son of God? “You have answered wisely.”

And then comes the stunning, sobering verdict: “You are not far from the kingdom of God.”

Not far. This wise, theologically astute, sincere, and honest man was not far. He understood the map better than anyone. He could explain the route to eternal life with stunning clarity. He knew that love was more important than sacrifice. But he was still on the wrong side of the line. He was not far, but he was not in.

Why? Because the kingdom of God is not entered by passing a theology exam. It is not accessed by having the right answers or even by having a sincere heart. The kingdom of God is entered through the King.

This scribe knew about God, but he did not yet know God standing in front of him. He knew the commandment to love, but he had not yet encountered the embodiment of that love, who would soon hang on a cross to prove it. He knew that love was better than sacrifice, but he had not yet looked upon the one, final, perfect sacrifice for the sin of the world that would make all other sacrifices obsolete.

He understood the law of love perfectly, but the law, even perfectly understood, cannot save us. It can only show us how far we fall short. Can any of us say we have loved God with all our heart, soul, mind, and strength? Can we say we have loved our neighbors—the difficult ones, the ungrateful ones, the ones who have hurt us—as much as we love ourselves? The law, even this beautiful law of love, shows us our sin. It shows us our need. It leaves us, like the scribe, “not far” but still outside.

The Gospel for this scribe, and for us today, is that the King has come close to him. The Kingdom of God was standing right in front of him in the person of Jesus Christ. And the King doesn’t just give the command to love; He fulfills it for us.

• He loved the Father with all his heart, soul, mind, and strength, perfectly obeying His will all the way to the cross.
• He loved you, His neighbor, as Himself, laying down His life for you to forgive your failure to love.

The doorway into the kingdom is not our perfect love, but our trust in His. We are not saved by our love for God, but by God’s love for us in Christ Jesus. We love, because he first loved us.

So, where are you today? Are you “not far”? Do you have the right answers? Do you understand what a good Christian life should look like? Do you know the doctrines and the commandments? That is a good place to be… but it is not the place of salvation.

The call today is to move from “not far” to “in.” And the way in is not trying harder to love, but falling in faith at the feet of the One who is Love itself. It is to stop looking at the commandment and to start looking at the Christ who fulfilled it for you. It is to receive the kingdom not as a reward for your understanding, but as a gift of grace from your King.

You are not far. The Kingdom is at hand. In Jesus, it is right here, for you. Come in.

In the name of the Father, and of the Son, and of the Holy Spirit. Amen.

Children's Sermon: The Two Best Rules

Good morning, everyone! Come on up and gather around!

(Hold up a single, large, beautiful heart. You can cut it out of red construction paper or use a plush heart.)

How are you all doing today? Great! I have a question for you. Have you ever tried to remember a really long list of rules? Maybe your parents have rules at home, your teachers have rules at school, and there are even rules for games! It can be pretty tricky to remember them all, can't it?

Well, a long, long time ago, a man came to Jesus with a question just like that. He asked, "Jesus, there are so many rules in the Bible. Which one is the most important?"

And you know what? Jesus gave a wonderful answer. He didn't make it complicated. He made it simple and beautiful. He said the most important rule is all about love. He said there are two best rules that make all the other rules make sense.

He held up one finger for the FIRST best rule. (Hold up one finger)

"Love God with all your heart."

Jesus said we should love God with EVERYTHING we have!

• With all your heart: That means with your feelings! We love God by singing to Him, praying to Him, and thanking Him for all the good things in our lives, like our families and our favorite toys.
• With all your soul: That's the special part inside of you that makes you, you! It means loving God on the inside, where no one else can see.
• With all your mind: That means with your thoughts! We love God by learning about Him, by listening to Bible stories, and by thinking about how wonderful He is.
• With all your strength: That means with your body! We love God by using our energy to help others, by sharing, and by being kind.

So, the first rule is to love God with everything! (Hold up the big red heart) Our whole heart belongs to God.

Then, Jesus held up a second finger for the SECOND best rule. (Hold up two fingers)

"Love your neighbor as yourself."

A "neighbor" isn't just the person who lives next door. It's everyone! Your friends at church, the kids in your class, your brothers and sisters—even people who are different from you.

And "as yourself" means to love them the same way you already know how to love you! You make sure you get lunch when you're hungry, right? You want to be safe and happy. This rule says we should want that for other people, too!

So how do we love our neighbor?

• By sharing your cookies.
• By inviting someone who is alone to come and play.
• By sticking up for someone who is being picked on.
• By giving a hug when someone is sad.

That's how we show love to others.

So what did Jesus do? He took that second rule and connected it right to the first one. (Tape or hold a second, slightly smaller heart right next to the first one, making a connected pair)

He showed us that you can't really love God, whom you can't see, if you don't love the people right in front of you that you can see. And the best way to love other people is by knowing how much God loves us first!

It’s like a big, beautiful circle of love: God loves us -> We love God -> We love others.

So instead of trying to remember hundreds of rules, we can just remember these two: 1. Love God. 2. Love People. If you do those two things, you’ll be following all of God’s rules!

Let's pray together:
Dear God, thank you for loving us with your whole huge heart. Please help us to love you back with everything we have—our hearts, our thoughts, and our actions. And help us to see everyone as our neighbor and to love them just like we love ourselves. Amen.

Now, I have a little reminder for you to take back to your seat. (Hand out small heart-shaped stickers or cut-outs) Whenever you see this heart today, remember Jesus's two best rules: Love God, and Love Others

 

 A Night Blessance (Night Blessing)

As the sun sets over the Table Mountain, the Highveld, the sea shore at the Nahoon, or the rolling hills of KwaZulu-Natal, let us quiet our hearts together.

Tonight, we hold two truths from the Father.

From the prophet Isaiah, the Lord says: “You have burdened me with your sins; you have wearied me with your iniquities. I, I am He who blots out your transgressions for my own sake, and I will not remember your sins.” (Isaiah 43:24-25)

And from the Gospel of John, we hear Jesus declare: “My Father is still working, and I also am working.” (John 5:17)

This is the same mighty work we heard about on Sunday from Philippians: the surpassing worth of knowing Christ Jesus our Lord, for which we press on, forgetting what is behind.

So now, as you prepare to rest, may this blessing fall upon you.

As you lay down your head, may you hear the Father’s voice: “My child, I have not kept a record of your wrongs. For the sake of my Son, they are blotted out. Gone. Washed away. Do not carry into the night what I have carried to the cross. Rest now, in my forgiveness.”

As the noises of the day grow quiet, may you know this deep in your spirit: the same God who spoke these words is not finished with you. Like a potter at the wheel, the Father is still working. Like a builder on a site, Jesus is still building. Your story is not over; He is crafting something new in you for tomorrow.

And as you sleep, may the Spirit of God bring you the peace of Philippians. May the things you strive for—the status, the security, the ‘likes’—fade to nothing next to the surpassing value of Christ. May you dream not of past failures or future worries, but of the high calling we have in Him. May you wake with a fresh ‘ja’ in your spirit, ready to press on together with us, the family of faith.

So sleep, my brother. Rest, my sister. You are forgiven. You are being made new. You are called to press on.

In the mighty name of Jesus, our Redeemer and our Reward, we say…

Amen. Sala kahle. (Stay well)
Goeie nag. (Good night)
Ulale kakuhle. (Sleep well)
Lala ngoxolo. (Sleep in peace)

Uma Bênção para a Noite

Enquanto o sol se põe sobre a Table Mountain, o Highveld, na beira do mar em Nahoon ou as colinas de KwaZulu-Natal, aquietemos juntos os nossos corações.

Esta noite, seguramos duas verdades do Pai.

Pelo profeta Isaías, o Senhor diz: “Você me sobrecarregou com os seus pecados e me cansou com as suas maldades. Mas sou eu, eu mesmo, aquele que apaga as suas transgressões por amor de mim, e não me lembrarei mais dos seus pecados.” (Isaías 43:24-25)

E do Evangelho de João, ouvimos Jesus declarar: “Meu Pai continua trabalhando até hoje, e eu também estou trabalhando.” (João 5:17)

Este é o mesmo trabalho poderoso sobre o qual ouvimos no domingo em Filipenses: o valor supremo de conhecer a Cristo Jesus, nosso Senhor, pelo qual prosseguimos, esquecendo-nos do que ficou para trás.

Agora, enquanto você se prepara para descansar, que esta bênção repouse sobre você.

Ao recostar a sua cabeça, que você ouça a voz do Pai: “Meu filho, minha filha, eu não guardei um registro dos seus erros. Por amor do meu Filho, eles foram apagados. Sumiram. Lavados na cruz. Não carregue para a noite o que eu já carreguei para a cruz. Descanse agora, no meu perdão.”

Enquanto os barulhos do dia se calam, que você saiba isso no fundo do seu espírito: o mesmo Deus que falou estas palavras não terminou com você. Como um oleiro em sua roda, o Pai ainda está trabalhando. Como um construtor em sua obra, Jesus ainda está edificando. A sua história não acabou; Ele está moldando algo novo em você para o amanhã.

E enquanto você dorme, que o Espírito de Deus lhe traga a paz de Filipenses. Que as coisas pelas quais você corre—o status, a segurança, os ‘likes’—percam o valor diante do valor supremo que é Cristo. Que você não sonhe com fracassos do passado ou preocupações futuras, mas com o chamado elevado que temos nEle. Que você acorde com um novo ‘sim’ no seu espírito, pronto para prosseguir adiante junto conosco, a família da fé.

Então durma, meu irmão. Descanse, minha irmã. Você é perdoado. Você está sendo renovado. Você é chamado para prosseguir.

Em nome de Jesus, nosso Redentor e nossa Recompensa, nós dizemos…

Amém. Sala kahle. (Fique bem - em Zulu)
Goeie nag. (Boa noite - em Africâner)
Ulale kakuhle. (Durma bem - em Xhosa)
Lala ngoxolo. (Durma em paz - em Xhosa)