Not Far Is Not Enough: Kingdom Reality

Not Far Is Not Enough (A Verissimian Meditation)

They say that life is a matter of inches. A centimeter to the right, the bullet misses. A centimeter to the left, you win the lottery. Or, in the more bureaucratic terms of the celestial realm, a matter of being "not far" from the Kingdom of God. A comforting expression, isn't it? It has the gentle tone of a teacher who, seeing the student's effort, says: "You were almost there, my boy. Next time you'll get it." It’s the spiritual equivalent of a consolation prize. A "you were great, thanks for participating."

This "not far" is the specialty of the scribe in Mark's text. A sophisticated man, a Doctor of the Law who knew how to dialogue, who understood the synthesis of everything: love God, love your neighbor. Bravo. Jesus, with the polite cruelty of those who see the whole board, tells him: "You are not far from the Kingdom of God." And then, the chronicler notes, "no one dared to ask him any more questions." They must have found the statement vaguely menacing. As if the Kingdom of God were one of those exclusive clubs where you can see the party inside, hear the music, but your name isn't on the list. You're not far. But you're not in.

And that's where our verses of the day come in, like two diagnoses of the human state in the face of this frustrating proximity.

First, King Hezekiah in Isaiah. The guy was almost dead. Measured, weighed, and found wanting. But he prayed, cried, made a deal (or rather, renegotiated his contract with the celestial bureau), and got an extension. And then he says something that is the anthem of all of us who live in this "not far": "Lord, by such things people live; and my spirit finds life in them too." That is, we live on signs. On reprieves. On the almost. The diagnosis that wasn't malignant. The job that didn't end. The almost-accident. We live on these crumbs of grace that fall from the table of the great Feast, and we say, "My spirit finds life in them too." And it does. It's true. But it's a life of almost. Of not far.

Then we have Acts. Paul, shipwrecked on Malta, a kind of divine castaway. The father of Publius is sick, with a fever and dysentery. A respectable, civilized, and utterly hopeless illness. Paul doesn't give him a sophisticated discourse on the law. He doesn't tell him he's "not far" from healing. He goes in, prays, lays his hands on him, and cures him. Pá! Done. No almost. No near. There. Inside. The door to the club swings open.

See the contrast? Hezekiah celebrates the extension, the stay of execution. It’s the joy of the "not far." Publius' father experiences the invasion of the Kingdom in his own flesh. It’s the reality of the "already here."

And that's the whole point. The scribe was a brilliant intellectual of faith. He had the map, the coordinates, the theory of the Kingdom all figured out. He knew the route. He was, indeed, not far. But knowing the address is not the same as going in and living there. Appreciating the theory of love is not the same as laying hands on the sick and healing them. Understanding the law is not the same as having your own fever broken.

Veríssimo would say that we are all a bit like that scribe. We have a sophisticated relationship with the divine. We discuss, we debate, we even agree with the premise. We are not fundamentalists, nor fanatics. We are civilized. We are… not far. And we are content with the signs, with the extensions of Hezekiah. We live on the "almost."

But the Kingdom, it seems, is not a theory to be debated, but a reality to be invaded. It is not a consolation for those who are close, but a transformation for those who enter. It is the hand laid on the fever that breaks it.

Not far is not enough. It’s a great start, an honorable mention. But the music inside the club is much better. And they say the fever there is forever broken.

Bem Perto Não É Suficiente: Realidade do Reino

Perto Não é o Bastante (Uma Meditação Verissiana)

Dizem que a vida é uma questão de centímetros. Um centímetro para a direita, a bala erra. Um centímetro para a esquerda, você ganha na loteria. Ou, nos termos mais burocráticos do reino celestial, uma questão de estar "não longe" do Reino de Deus. Uma expressão consoladora, não é? Tem o tom suave de um professor que, vendo o esforço do aluno, diz: "Você chegou perto, meu rapaz. Na próxima você consegue." É o equivalente espiritual do prêmio de consolação. Um "você foi muito bem, obrigado por participar."

Este "não longe" é a especialidade do escriba no texto de Marcos. Um homem sofisticado, um Doutor da Lei que sabia dialogar, que entendia a síntese de tudo: amar a Deus, amar o próximo. Bravo. Jesus, com a crueldade polida de quem enxerga todo o tabuleiro, diz a ele: "Você não está longe do Reino de Deus." E então, o cronista anota, "ninguém mais ousava interrogá-lo." Devem ter achado a declaração vagamente ameaçadora. Como se o Reino de Deus fosse um daqueles clubes exclusivos onde você consegue ver a festa lá dentro, ouvir a música, mas seu nome não está na lista. Você não está longe. Mas não está dentro.

E é aí que entram nossos versículos do dia, como dois diagnósticos do estado humano diante dessa proximidade frustrante.

Primeiro, o rei Ezequias em Isaías. O cara estava quase morto. Medido, pesado e achado em falta. Mas orou, chorou, fez um acordo (ou melhor, renegociou seu contrato com o bureau celestial), e conseguiu uma prorrogação. E então ele diz algo que é o hino de todos nós que vivemos nesse "não longe": "Senhor, por essas coisas os homens vivem; e nelas também vive o meu espírito." Ou seja, vivemos de sinais. De adiamentos. Do quase. O diagnóstico que não era maligno. O emprego que não acabou. O quase-acidente. Vivemos dessas migalhas de graça que caem da mesa do grande Banquete, e dizemos: "Nelas também vive o meu espírito." E vive. É verdade. Mas é uma vida de quase. De não longe.

Depois temos Atos. Paulo, naufragado em Malta, uma espécie de náufrago divino. O pai de Públio está doente, com febre e disenteria. Uma doença respeitável, civilizada e totalmente sem esperança. Paulo não lhe dá um discurso sofisticado sobre a lei. Não diz que ele está "não longe" da cura. Ele entra, ora, impõe as mãos sobre ele e o cura. Pá! Pronto. Nada de quase. Nada de perto. Ali. Dentro. A porta do clube se abre.

Percebe o contraste? Ezequias celebra o adiamento, a suspensão da sentença. É a alegria do "não longe." O pai de Públio experimenta a invasão do Reino em sua própria carne. É a realidade do "já aqui."

E aí é que está a essencia do problema. O escriba era um intelectual brilhante da fé. Tinha o mapa, as coordenadas, a teoria do Reino toda direitinha. Sabia o caminho. Estava, de fato, não longe. Mas saber o endereço não é o mesmo que entrar e morar lá. Apreciar a teoria do amor não é o mesmo que impor as mãos sobre o doente e curá-lo. Entender a lei não é o mesmo que ter a própria febre quebrada.

Veríssimo diria que somos todos um pouco como esse escriba. Temos um relacionamento sofisticado com o divino. Discutimos, debatemos, até concordamos com a premissa. Não somos fundamentalistas, nem fanáticos. Somos civilizados. Somos… não longe. E nos contentamos com os sinais, com os adiamentos de Ezequias. Vivemos do "quase."

Mas o Reino, ao que parece, não é uma teoria a ser debatida, mas uma realidade a ser invadida. Não é um consolo para os que estão perto, mas uma transformação para os que entram. É a mão imposta sobre a febre que a quebra.

Perto não é o bastante. É um ótimo começo, uma menção honrosa. Mas a música lá dentro do clube é muito melhor. E dizem que a febre lá é quebrada para sempre.