Bênção Noturna para a Fé dos Estranhos

 

Night Blessing for Outsiders' Faith

 

May this night be a soft cloth on the fever of your day.

For you, who have bled so much of your strength into the dry ground of worry, who have spent your last coin on the fears that tomorrow brings. For you, who, like that woman in the crowd, feel invisible, pushed to the margins by the great rush of the world.

Tonight, may you feel it: the frayed edge of a cloak, brushed against your soul.

Not a grand spectacle, not a shout from the rooftops. Just a whisper in the silence, a thread of grace reaching through the press of your thoughts. Stretch out the hand of your faith, however trembling, and touch it. Feel the flow of your anguish cease. Feel the certainty, deep in your bones, that you are whole.

Because the Lord has delivered your soul from death, your eyes from tears, your feet from stumbling. He does not only walk with the important, the pure, the ones who have their papers in order. Remember Rahab, the outsider, the one who should not have been chosen. Her faith was not in a list of rules, but in a single, desperate thread of scarlet, a sign of hope tied in her window.

That is the faith that moves mountains. The faith of those who have nowhere else to look but up.

So tie your own scarlet cord tonight. Let it be this prayer, this breath, this simple trust that, even in the dark, you are seen. You are known. You are loved.

Sleep now, in the deep love that seeks out the forgotten, that heals with a touch, that saves not because we are worthy, but because we are His.

Sleep, for you are no longer an outsider. You are home.

Amen.

Bênção Noturna para a Fé dos Estranhos

 

Que esta noite seja um pano macio sobre a febre do seu dia.

Para você, que sangrou tanto da sua força na terra seca da preocupação, que gastou sua última moeda nos medos que o amanhã traz. Para você, que, como aquela mulher na multidão, se sente invisível, empurrado para as margens pelo grande fluxo do mundo.

Esta noite, que você sinta: a borda desfiada de um manto, roçando a sua alma.

Não um espetáculo grandioso, não um grito dos telhados. Apenas um sussurro no silêncio, um fio de graça alcançando o aperto dos seus pensamentos. Estenda a mão da sua fé, por mais trêmula que esteja, e toque-o. Sinta o fluxo da sua angústia cessar. Sinta a certeza, no fundo dos seus ossos, de que você está inteiro.

Porque o Senhor livrou a sua alma da morte, os seus olhos das lágrimas, os seus pés do tropeço. Ele não caminha apenas com os importantes, os puros, os que têm seus documentos em ordem. Lembre-se de Raabe, a estrangeira, a que não deveria ter sido escolhida. Sua fé não estava numa lista de regras, mas num único e desesperado fio escarlate, um sinal de esperança amarrado em sua janela.

Essa é a fé que move montanhas. A fé daqueles que não têm outro lugar para olhar, senão para cima.

Por isso, amarre sua própria corda escarlate esta noite. Que seja esta oração, este respiro, esta confiança simples de que, mesmo no escuro, você é visto. Você é conhecido. Você é amado.

Durma agora, no amor profundo que busca os esquecidos, que cura com um toque, que salva não porque somos dignos, mas porque somos d'Ele.

Durma, pois você não é mais um estrangeiro. Você está em casa.

Amém.