Evening Blessing for Windy East London Weekend
Well, now.
The day is done. Or rather, the day has given up, exhausted
by its own theatrics. It came in like a lion, this day, a lion with a hair
dryer set on ‘infernal,’ baking the brick walls until the very sparrows looked
like they were considering a move to Brighton. But then, the evening, in its
infinite wisdom, sent a telegram in the form of a wind from the East—and not
the romantic, spice-laden East, mind you, but the East that has passed through
several dubious parking lots and carries the gossip of all the bins from here
to Stratford.
This wind, this cheeky, impertinent wind, is now the
official blessing of the night. It rattles the latch on the window you swore
you’d fix. It tosses a leaflet for a kebab shop you’ll never visit against your
door. It’s a messy, chaotic, and frankly sarcastic kind of grace. It doesn’t
soothe; it distracts. It makes you think about your loose window
latch and the absurdity of kebab leaflet distribution at 10 PM instead of
letting you brood over the cosmic indifference of the universe. A masterstroke,
really.
And as this blessed, windy chaos serenades the
neighbourhood, one is tempted to consider the divine accounting. The prophet,
in a moment of rare poetic optimism, once reported the Boss’s memo: “There
is hope for your future,” and that your children “will return
to their own border.” A lovely sentiment. Though on a night like this,
‘returning to your own border’ feels less like a grand prophecy and more like
finally finding a parking spot after circling the block for half an hour—a
mundane miracle, but a miracle nonetheless.
Then another memo, from a different department, talks about
the “incomparable riches of his grace.” Incomparable riches! One looks around.
The riches, it seems, are in the expressiveness of the man on the corner
arguing with a pigeon. They are in the fact that the wind, for all its
impertinence, has finally shoved the heat into the Channel. They are in the
simple, caring fact that you have a roof that, for now, is negotiating a truce
with the wind. The riches are not in a vault, but in the sheer, absurd kindness
of a cool breeze after a day in the oven. The currency of grace is air.
Which brings us, as things often do on a Friday night with
the weekend yawning before us like a minor existential crisis, to last Sunday’s
sermon. Faith and works. A classic. The Proof of the Heart. And what is the
‘work’ of this faith on a night like this? It is not to build a cathedral. It
is to hear your neighbour’s music through the wall and not call the council. It
is to bring in the neighbour’s overturned bin without posting about it on the
community forum. It is to believe, against all meteorological evidence, that
the wind will eventually tire itself out, and that the weekend holds, if not
peace, then at least a different variety of chaos. Faith is to believe in the
breeze; works are to close the window before the rain starts.
So here is the blessing, then, for this normal, windy, East
London night:
May your rest be as deep as the pothole on Mare Street
they’ve been ‘monitoring’ for six months.
May the wind take your worries and scatter them with the chip papers and fallen
leaves, leaving you with only the ones you actually need.
And may the proof of your heart be found not in a grand gesture, but in the
simple, stubborn act of believing, against the world’s hot and windy evidence,
in the incomparable riches of a cool pillow and the promise of a tomorrow that,
one way or another, will also have its own border.
Now, go to sleep. And if you can’t sleep, at least enjoy the
free air conditioning. It’s a work of faith, you see.
Bênção noturna para um fim
de semana ventoso em East London
Pois é.
O dia
acabou. Ou melhor, o dia desistiu, exausto com seus próprios teatros. Chegou
rugindo, este dia, um leão com um secador de cabelo na função ‘infernal’,
torrando as paredes de tijolo até os próprios pardais pensarem em se mudar para
Brighton. Mas então, a noite, em sua infinita sabedoria, mandou um telegrama na
forma de um vento do Leste — e não o Leste romântico e aromático, entenda bem,
mas aquele que passou por vários estacionamentos duvidosos e carrega a fofoca
de todas as lixeiras daqui até Stratford.
Este vento,
este vento insolente e impertinente, é agora a bênção oficial da noite. Ele
chacoalha a fechadura da janela que você jurou consertar. Joga um panfleto de
uma churrascaria que você nunca vai visitar contra sua porta. É uma graça
bagunçada, caótica e francamente sarcástica. Ele não acalma; ele distrai.
Faz você pensar na fechadura solta e na absurdidade da distribuição de
panfletos às 22h, em vez de deixar você remoer a indiferença cósmica do
universo. Um golpe de mestre, na verdade.
E enquanto
este abençoado caos ventoso serena o bairro, somos tentados a considerar a
contabilidade divina. O profeta, num raro momento de otimismo poético, uma vez
relatou o memorando do Chefe: “Há esperança para o seu futuro”, e
que os seus filhos “voltarão ao seu próprio território”. Um
sentimento lindo. Embora numa noite como esta, ‘voltar ao seu próprio
território’ pareça menos uma grande profecia e mais finalmente encontrar uma
vaga de estacionamento depois de dar voltas no quarteirão por meia hora — um
milagre mundano, mas um milagre mesmo assim.
Depois
outro memorando, de um departamento diferente, fala sobre as “incomparáveis
riquezas da sua graça”. Riquezas incomparáveis! Olhamos em volta. As riquezas,
parece, estão na expressividade do homem na esquina discutindo com um pombo.
Estão no fato de que o vento, com toda a sua impertinência, finalmente empurrou
o calor para o Canal. Estão no fato simples e carinhoso de que você tem um teto
que, por enquanto, negocia uma trégua com o vento. As riquezas não estão num
cofre, mas na pura e absurda gentileza de uma brisa fresca depois de um dia no
forno. A moeda da graça é o ar.
O que nos
leva, como as coisas costumam fazer numa sexta-feira à noite com o fim de
semana bocejando diante de nós como uma crise existencial menor, ao sermão do
último domingo. Fé e obras. Um clássico. A Prova do Coração. E qual é a ‘obra’
desta fé numa noite como esta? Não é construir uma catedral. É ouvir a música
do seu vizinho através da parede e não ligar para o condomínio. É recolher a
lixeira tombada do vizinho sem postar sobre isso no fórum da comunidade. É
acreditar, contra todas as evidências meteorológicas, que o vento vai
eventualmente cansar, e que o fim de semana reserva, se não a paz, pelo menos
uma variedade diferente de caos. Fé é acreditar na brisa; obras são fechar a
janela antes que a chuva comece.
Então, eis
a bênção, portanto, para esta noite normal, ventosa, do East London:
Que seu
descanso seja tão profundo quanto o buraco na Mare Street que estão
‘monitorando’ há seis meses.
Que o vento leve suas preocupações e as espalhe com as embalagens de salgadinho
e as folhas caídas, deixando você apenas com aquelas que você realmente
precisa.
E que a prova do seu coração seja encontrada não num gesto grandioso, mas no
ato simples e teimoso de acreditar, contra a evidência quente e ventosa do
mundo, nas incomparáveis riquezas de um travesseiro fresco e na promessa de um
amanhã que, de um jeito ou de outro, também terá o seu próprio território.
Agora, vai
dormir. E se não conseguir dormir, pelo menos curta o ar-condicionado grátis. É
uma obra de fé, entende.
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