Night Blessing for Mending God's World

A Nocturnal Blessing, Stitched with South African Thread

The day is done. The highveld sky, a vast black blanket pricked with a billion pinpricks of light, suggests a certain divine negligence. Or perhaps, a project left unfinished. It’s the kind of night that makes you think.

You see, the sermon Sunday spoke of a sacred stitch. A mending. And the mind, this strange and restless organ, starts connecting dots, like an amateur astronomer drawing lines between stars.

It remembers another text, a lament from the prophet Jeremiah, who looked at us—yes, us—and said, in his divinely poetic way, that we were a choice vine, planted with the very best seed. And somehow, we turned ourselves into something… wild. A degenerate, off-brand variety. We were meant to be a Pinotage or a Shiraz, and we settled for a cheap, fermented grape juice. The fabric, once whole, now shows a tear.

And then, the mind flicks to Paul, writing to the Romans, asking if God had perhaps… given up on his people. And the answer was a firm, divine, “Don’t be ridiculous.” “God hath not cast away his people which he foreknew.” He doesn’t discard the project. Even when the thread snags, even when the pattern is lost, the Weaver doesn't throw the loom out the window. He remembers the original design.

Which brings us back to Isaiah’s mending kit. It was never about delicate embroidery for a holy handkerchief. The mending God proposes is brutally practical: share your bread, house the poor, clothe the naked. It is the stitch of solidarity. It is taking the frayed edges of a stranger’s life and weaving them into the fabric of your own.

So, as the southern stars perform their silent, slow-motion ballet over the Hogsback, here is a blessing for the night:

May you sleep not with the guilt of being a degenerate vine, but with the quiet hope of a trellised one—knowing you are still in the vineyard.

May you rest in the outrageous comfort that you have not been cast away. The Divine Weaver, in his stubborn fondness, is still working with the knotted, tangled thread of your story.

And tomorrow, when the sun cracks over the horizon, painting the jacarandas in sharp relief, may you have the courage to pick up the needle. Not with grandiosity, but with the simple humility of a seamstress.

Look for the tear in the world next to you. The frayed edge of a hungry stomach. The ripped seam of a lonely heart. The gaping hole in someone’s dignity.

And take your thread—your time, your loaf of bread, your spare jacket, your awkward word of comfort—and make one small, sacred stitch.

For we are not saving the world. We are just mending our small corner of it, one stitch at a time. And who knows? Perhaps, in the end, all our little patches will form a quilt vast enough to cover the whole broken, beautiful world.

Good night. And good mending.

 

Bênção da Noite para Remendar o Mundo de Deus

Um Ato Noturno, Costurado com Fios Sul-Africanos

O dia acabou. O céu do planalto, um vasto cobertor negro furado por bilhões de alfinetes de luz, sugere uma certa negligência divina. Ou talvez, um projeto inacabado. É o tipo de noite que faz a gente pensar.

Veja bem, o sermão de domingo falou de um ponto sagrado. Um remendo. E a mente, esse órgão estranho e inquieto, começa a conectar pontos, como um astrônomo amador ligando as estrelas.

Ela se lembra de outro texto, um lamento do profeta Jeremias, que olhou para nós — sim, nós — e disse, de forma divinamente poética, que éramos uma videira escolhida, plantada com a melhor semente. E de alguma forma, nos transformamos em algo... selvagem. Uma variedade degenerada, de marca duvidosa. Era para sermos um Shiraz, e nos contentamos com um suco de uva fermentado e barato. O tecido, outrora inteiro, agora mostra uma rasgadura.

E então, a mente passa para Paulo, escrevendo aos Romanos, perguntando se Deus talvez tivesse... desistido do seu povo. E a resposta foi um firme e divino "Não seja ridículo". “Deus não rejeitou o seu povo, que de antemão conheceu.” Ele não descarta o projeto. Mesmo quando a linha embaraça, mesmo quando o padrão se perde, o Tecelão não joga o tear pela janela. Ele se lembra do desenho original.

O que nos traz de volta ao kit de costura de Isaías. Nunca foi sobre um bordado delicado para um lenço sagrado. O remendo que Deus propõe é brutalmente prático: repartir seu pão, abrigar o pobre, vestir o nu. É o ponto da solidariedade. É pegar as bordas desfiadas da vida de um estranho e tecê-las no tecido da sua própria vida.

Assim, enquanto as estrelas do sul executam seu balé silencioso em câmera lenta sobre o Hogsback, eis uma bênção para a noite:

Que você durma não com a culpa de ser uma videira degenerada, mas com a quieta esperança de uma videira treliçada — sabendo que você ainda está no vinhedo.

Que você descanse no conforto ultrajante de não ter sido rejeitado. O Tecelão Divino, em seu teimoso afeto, ainda está trabalhando com a linha embolada e enroscada da sua história.

E amanhã, quando o sol rachar o horizonte, pintando os jacarandás em alto relevo, que você tenha a coragem de pegar a agulha. Não com grandiosidade, mas com a humildade simples de uma costureira.

Procure a rasgadura no mundo ao seu lado. A borda desfiada de um estômago faminto. A costura rompida de um coração solitário. O buraco absurdo na dignidade de alguém.

E pegue sua linha — seu tempo, seu pão, sua jaqueta reserva, sua palavra de conforto desajeitada — e dê um pequeno ponto sagrado.

Pois não estamos salvando o mundo. Estamos apenas remendando nosso pequeno canto dele, um ponto de cada vez. E quem sabe? Talvez, no final, todos os nossos pequenos remendos formem uma colcha vasta o suficiente para cobrir todo este mundo quebrado e belo.

Boa noite. E bons remendos.