Healing the Wounds of the Outsider's Faith

 

The cicadas have fallen silent. From the veld, a cool breath rises, touching the skin like a memory of grace. This is the hour when the wounds of the day, which we so carefully bandage with activity and noise, begin to throb with a quiet, insistent truth.

Your pain is incurable, the prophet said. Your wound is grievous. There is none to plead your cause. You sit with the outsiders, with the ones who dwell in the margins of their own lives, listening to the whispers that name you unclean, unworthy, other. We know these whispers. They are the old maps of our shame, drawn by other hands, yet followed as if they were gospel.

We build our homes on the outskirts of the promised land, watching the lights of the city from a distance. We are the ones of questioned loyalty, of a tangled past, like Rahab in a house built into a wall—a fortress that is also a prison. Her faith was not a pure, polished thing. It was a desperate, cunning hand, reaching from the rubble of a condemned city, grasping a scarlet thread of hope. It was a faith that admitted, I know the Lord has given you this land. It was the faith of an outsider who had heard the stories of a God who parts seas and wins battles for His people, and who decided, in the terrifying privacy of her own heart, to bet everything on that God.

This is the deeply loving secret, whispered from the Eastern Cape nights: For I will restore health to you, and your wounds I will heal.

The healing does not come because we have finally become insiders. It comes because He was made an outsider for us. You know that He appeared to take away sins, and in Him there is no sin. The One who knew no margin was pushed outside the city wall, suspended between earth and heaven, to plead our cause. He entered the condemned house of our flesh and hung a scarlet thread from the window—a thread dyed in His own blood, a sign of a promise greater than any wall.

The world, in its relentless arithmetic, counts sins. It says the one who sins belongs to the darkness, belongs to the outside. But here is the mystery that unravels the old maps: No one who abides in Him keeps on sinning. It is not a threat; it is a declaration of a change of address. To abide in Him is to be gathered from the outskirts. It is to have the very core of your identity shifted from the wound to the healing, from the sin to the Saviour.

The outsiders' faith is not a lesser faith. It is often the truest. It is the faith that has nothing to offer but its own desperate need, that trusts the promise heard from a great distance. It is the faith that sees the walls of Jericho trembling and, instead of fleeing, ties a crimson cord in the window, staking a claim on a future it cannot yet see.

So let the night bless you, deeply loved one. Let the darkness not frighten you, for it is only the backdrop for the scarlet thread of His promise. Your wound is not the final truth. Your past does not dictate your place. You are no longer an outsider, for you have been brought near by the blood of the One who loved you from the outside in.

Abide here, in this mercy. For in Him, your wound is healed, your cause is pleaded, and your faith, however tangled and desperate, has found its home.

Curando as Feridas da Fé do Forasteiro

 

As cigarras emudeceram. Do campo, uma respiração fresca se levanta, tocando a pele como uma memória da graça. Esta é a hora em que as feridas do dia, que tão cuidadosamente enfaixamos com atividade e ruído, começam a latejar com uma verdade quieta e insistente.

“A tua ferida é incurável”, disse o profeta. “A tua chaga é grave. Não há quem defenda a tua causa.” Você se assenta com os excluídos, com aqueles que habitam às margens de suas próprias vidas, ouvindo os sussurros que o nomeiam impuro, indigno, estrangeiro. Nós conhecemos esses sussurros. Eles são os mapas antigos de nossa vergonha, traçados por outras mãos, mas seguidos como se fossem evangelho.

Construímos nossas casas nos arredores da terra prometida, observando as luzes da cidade à distância. Somos os de lealdade questionada, de um passado emaranhado, como Raabe em uma casa construída em um muro—uma fortaleza que é também uma prisão. Sua fé não era uma coisa pura e polida. Era uma mão desesperada e astuta, alcançando desde os escombros de uma cidade condenada, agarrando-se a um fio escarlate de esperança. Era a fé que admitia: Eu sei que o Senhor vos deu esta terra. Era a fé de uma excluída que ouvira as histórias de um Deus que abre mares e vence batalhas por Seu povo, e que decidiu, na aterradora privacidade de seu próprio coração, apostar tudo naquele Deus.

Este é o segredo profundamente amoroso, sussurrado das noites do Cabo Oriental: “Porque te restaurarei a saúde e curarei as tuas feridas.”

A cura não vem porque finalmente nos tornamos incluídos. Ela vem porque Ele foi feito um excluído por nós. “Sabeis que Ele se manifestou para tirar os pecados, e nele não existe pecado.” Aquele que não conheceu margem alguma foi empurrado para fora dos muros da cidade, suspenso entre a terra e o céu, para defender a nossa causa. Ele entrou na casa condenada de nossa carne e pendurou um fio escarlate na janela—um fio tingido em Seu próprio sangue, um sinal de uma promessa maior do que qualquer muro.

O mundo, em sua aritmética implacável, conta pecados. Diz que aquele que peca pertence às trevas, pertence ao lado de fora. Mas eis o mistério que desfaz os mapas antigos: “Todo aquele que permanece nele não vive pecando.” Não é uma ameaça; é uma declaração de mudança de endereço. Permanecer nEle é ser recolhido dos arredores. É ter o próprio cerne de sua identidade transferido da ferida para a cura, do pecado para o Salvador.

A fé dos excluídos não é uma fé menor. Muitas vezes é a mais verdadeira. É a fé que não tem nada a oferecer excerto sua própria necessidade desesperada, que confia na promessa ouvida de longe. É a fé que vê os muros de Jericó tremendo e, em vez de fugir, amarra um cordão carmesim na janela, reivindicando um futuro que ainda não pode ver.

Então, que a noite te abençoe, profundamente amado. Que a escuridão não te assuste, pois é apenas o pano de fundo para o fio escarlate de Sua promessa. Tua ferida não é a verdade final. Teu passado não dita teu lugar. Você já não é um excluído, pois você foi aproximado pelo sangue dAquele que te amou de fora para dentro.

Permaneça aqui, nesta misericórdia. Pois nEle, tua ferida está curada, tua causa está defendida, e tua fé, por mais emaranhada e desesperada que seja, encontrou seu lar.