Night Blessing with Love and Divine Humor
So, the day is done. You, who answered the call—or at least
didn’t hang up the moment you heard the static on the line, like old Abram
setting out from Haran, not entirely sure if the map was right but going
anyway. A blessing upon you.
And you, who feel chosen, or perhaps merely selected, like a
piece of fruit from the bottom of the crate, a little bruised, wondering if
there’s a purpose for you yet. A blessing, too, upon you. For He called you,
didn't He? Not only from the chosen people, but from us, the great, messy, and
frankly often disappointing, gentiles. A divine sense of irony, one must
assume.
Tonight, as you lay your head down, may your rest be as deep
and unquestioning as the faith you proclaimed today with such conviction. May
your blankets be a gentle weight, a comforting, tangible thing—unlike those
good intentions you sent out into the world today, which, like feathers in the
wind, are now who-knows-where.
Remember the sermon, the one about faith and works? How
faith without works is as dead as a doornail? A sharp little saying, that. So,
as you drift off, let your heart be proof of something. Let it not be a museum
of good ideas, curated but never visited. Let it be a workshop, even a messy
one. But for now, let it be still.
May the angels, those diligent bureaucrats of the divine,
look upon your sleeping form and stamp your file not with “Good Intentions,”
but with “Resting, To Try Again Tomorrow.” A small, practical mercy.
Sleep, then. Let your actions of today be the pillow upon
which you rest, and let the quiet, stubborn hope for a better tomorrow be the
blanket that covers you. It’s not a grand, Abrahamic covenant, perhaps. But it
is a start. And for tonight, it is enough.
Now, close your eyes. Even God rested on the seventh day.
Surely you can manage a few hours.
Bênção da Noite com Amor e
Humor Divino
Então, o
dia terminou. Você, que atendeu ao chamado — ou pelo menos não desligou no
momento em que ouviu o chiado na linha, como o velho Abrão partindo de Harã,
sem ter certeza se o mapa estava certo, mas indo mesmo assim. Uma bênção sobre
você.
E você, que
se sente escolhido, ou talvez meramente selecionado, como uma fruta do fundo da
caixa, um pouco amassada, se perguntando se ainda há uma finalidade para você.
Uma bênção também sobre você. Pois Ele chamou você, não chamou? Não apenas do
povo escolhido, mas de nós, os grandes, confusos e francamente muitas vezes
decepcionantes gentios. Um senso divino de ironia, deve-se supor.
Esta noite,
ao deitar sua cabeça, que seu descanso seja tão profundo e inquestionável
quanto a fé que você proclamou hoje com tanta convicção. Que seus cobertores
sejam um peso gentil, uma coisa tangível e reconfortante — diferente daquelas
boas intenções que você enviou ao mundo hoje, as quais, como penas ao vento,
estão agora sabe-se lá onde.
Lembra-se
do sermão, aquele sobre fé e obras? Como a fé sem obras é tão morta quanto um
prego velho? Um ditinho afiado, esse. Então, enquanto você adormece, que seu
coração seja a prova de algo. Que ele não seja um museu de boas ideias, curadas
mas nunca visitadas. Que ele seja uma oficina, mesmo que desarrumada. Mas, por
agora, que ele esteja em paz.
Que os
anjos, aqueles burocratas diligentes do divino, olhem para a sua forma
adormecida e carimbem seu arquivo não com "Boas Intenções", mas com
"Descansando, Para Tentar Novamente Amanhã". Uma pequena e prática
misericórdia.
Durma,
então. Que suas ações de hoje sejam o travesseiro sobre o qual você repousa, e
que a esperança quieta e teimosa por um amanhã melhor seja o cobertor que o
cobre. Não é uma aliança abraâmica grandiosa, talvez. Mas é um começo. E para
esta noite, é o suficiente.
Agora,
feche os olhos. Até Deus descansou no sétimo dia. Certamente você pode aguentar
algumas horas.
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