Advent Blessing by Buffalo River and
Scriptures 
A sound begins—not a voice, but the deep, patient sigh of
the Buffalo River itself over ancient stones. The rustle of reed beds settles
into a rhythm like a steadying breath. Then, the blessing unfolds.
Beloved, you who carry the dust of this valley in the cracks
of your shoes and the weight of the week in the cracks of your soul… lean in.
Tonight, we are watered by two streams that flow from a
far-off spring.
The first, from Hosea: “But you must return to your
God; maintain love and justice, and wait for your God always.”
The second, a whisper from Timothy, humbled and sure: “Here
is a trustworthy saying that deserves full acceptance: Christ Jesus came into
the world to save sinners—of whom I am the worst. But for that very reason I
was shown mercy so that in me, the worst of sinners, Christ Jesus might display
his immense patience as an example for those who would believe in him and
receive eternal life.”
So.
We are to wait. And we are to remember we are
the reason He came.
Now, settle into the dark of this Advent night. The preacher
tomorrow will speak of a different dark—cosmic signs, distress of nations, the
roaring seas of Luke’s gospel. He’ll point to the fig tree and all the trees,
telling us to look up when our necks ache from looking down. He’ll promise that
the Kingdom is near, even when it feels far as a distant star.
But you, here by my waters… you already know of dawns in
darkness.
You’ve seen the first light gild the thorn trees on the
hills, turning the mist to a silver veil. You’ve heard the weaver birds begin
their chatter before the sun has shown its face. The river
knows: the deepest dark is just before the current shifts, before the
kingfisher’s blue flash says, “See? I was here all along.”
So here is my blessing, seasoned with the sarcasm of
this land that knows drought and flood, birth and bone:
May you have the courage to wait like the river—not idle,
but purposeful, carving patience into the hardest rock of your circumstance.
May you return to your God not with a perfect pilgrimage,
but with the honest, mud-streaked weariness of one who has tried to outrun
their own shadow. Bring that. It is enough.
And when you remember you are a prime candidate for
mercy—not despite your flaws, but because of them—may you release a
laugh that is half sob, a sound that loosens the knot in your chest. For you
have been singled out not for condemnation, but for the display of divine,
immense patience. You are God’s Exhibit A of “I can work with this.”
When the sermons speak of roaring seas, may you remember
the steadfast purr of these river stones. When they speak of fainting from
fear, may you recall the aloe that blooms fierce and scarlet in the barren
rock. The signs are everywhere, my dears. The dawn is in the waiting. The
kingdom is in the recognising.
So sleep. Let the darkness do its work of rest and root.
The Advent watch begins not with panic, but with a promise whispered on the
water:
He came for the likes of you. He is coming still. And
in the meantime, here is the love, here is the justice, here is the river, here
is the dawn.
Amen. And a good, gentle
night to your soul.
Bênção do Advento pelo Rio
Buffalo e pelas Escrituras
Um som
começa — não uma voz, mas o suspiro profundo e paciente do próprio Rio Buffalo
sobre pedras ancestrais. O farfalhar dos juncos se acomoda num ritmo como uma
respiração que se acalma. Então, a bênção se desdobra.
Amados,
vocês que carregam o pó deste vale nas rachaduras de seus sapatos e o peso da
semana nas fissuras de sua alma... aproximem-se.
Esta noite,
somos regados por dois riachos que fluem de uma fonte distante.
O primeiro,
de Oséias: "Mas você deve retornar ao seu Deus; mantenha amor e
justiça, e espere pelo seu Deus sempre."
O segundo,
um sussurro de Timóteo, humilde e certo: "Esta é uma palavra fiel
e digna de toda aceitação: Cristo Jesus veio ao mundo para salvar os pecadores
— dos quais eu sou o pior. Mas por essa mesma razão me foi concedida
misericórdia, para que em mim, o pior dos pecadores, Cristo Jesus demonstrasse
toda a sua paciência, servindo eu de exemplo para os que haveriam de crer nele
para a vida eterna."
Portanto.
Devemos esperar. E devemos nos lembrar de que
somos a razão pela qual Ele veio.
Agora,
acomodem-se na escuridão desta noite de Advento. O pregador amanhã falará de
uma escuridão diferente — sinais cósmicos, angústia das nações, os mares
rugindo do evangelho de Lucas. Ele apontará para a figueira e todas as árvores,
nos dizendo para erguermos a cabeça quando nossos pescoços doerem de tanto
olhar para baixo. Ele prometerá que o Reino está próximo, mesmo
quando parecer distante como uma estrela.
Mas vocês,
aqui às minhas margens... já conhecem as alvoradas na escuridão.
Vocês viram
a primeira luz dourar as acácias nas colinas, transformando a neblina num véu
prateado. Ouviram os tecelões começarem sua algazarra antes que
o sol mostrasse seu rosto. O rio sabe: a escuridão mais profunda é logo antes
da correnteza mudar, antes que o azul relâmpago do martim-pescador diga:
"Viu? Eu estava aqui o tempo todo."
Então, aqui
está minha bênção, temperada com o sarcasmo desta terra que
conhece seca e inundação, nascimento e osso:
Que
vocês tenham a coragem de esperar como o rio — não ociosos, mas propositais,
entalhando paciência na rocha mais dura de sua circunstância.
Que
retornem ao seu Deus não com uma peregrinação perfeita, mas com o cansaço
honesto e manchado de lama de quem tentou fugir de sua própria sombra. Tragam
isso. É o suficiente.
E quando
se lembrarem de que são um candidato principal à misericórdia —
não apesar de suas falhas, mas por causa delas — que soltem
uma risada que seja meio soluço, um som que afrouxe o nó no peito. Pois vocês
foram escolhidos não para condenação, mas para a exibição da divina e imensa
paciência. Vocês são a Evidência A de Deus de "Eu posso trabalhar com
isso".
Quando
os sermões falarem de mares rugindo, que lembrem o ronronar constante destas
pedras do rio. Quando falarem de desmaiar de medo, que recordem a babosa que
floresce feroz e escarlate na rocha estéril. Os sinais estão por toda parte,
meus queridos. A alvorada está na espera. O reino está no reconhecimento.
Portanto,
durmam. Deixem que a escuridão faça seu trabalho de descanso e raiz. A vigília
do Advento começa não com pânico, mas com uma promessa sussurrada sobre a água:
Ele
veio para os como vocês. Ele ainda está vindo. E, enquanto isso, aqui está o
amor, aqui está a justiça, aqui está o rio, aqui está a alvorada.
Amém. E
uma boa e gentil noite para a alma de vocês.
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