Bênção noturna com amor e humor, em Ingles e Portugues

 

Bênção da Noite Metropolitana de Porto Alegre

(Aos distraídos de plantão, aos cansados do asfalto, aos que ouvem o rio Guaíba sussurrar no lugar do mar)

A noite desce sobre a área metropolitana – não com estrondo, mas com o sussurro do Guaíba e o farol cortante de um avião no céu de Viamão. As luzes da cidade, sim, são versículos soltos, um salmo de néon e sonho.

E o Eterno, no seu eterno bom humor, sussurra para os apressados no trânsito da vida: “Por amor do meu nome, retenho a minha ira…” É que Ele bem sabe: somos frágeis. Precisamos de um tempo longo, um tempo de café na esquina, para aprender a lição. A ira divina é como um temporal em Porto Alegre: sempre dá uma trégua, adia o espetáculo, para não molhar justo aquele que não tem guarda-chuva.

E eis que a Promessa, que era um nome numa página antiga, vestiu-se de carne e veio morar na nossa vizinhança. “Ela dará à luz um filho, e lhe porás o nome de Jesus, porque ele salvará o seu povo dos seus pecados.” Salvar… Que palavra grande para um menino. Talvez seja um salvar mais simples, mais caseiro. Como quem tira o pó dos móveis, ou arruma a cama de manhã, ou guarda as preocupações no armário, mesmo sabendo que amanhã estarão todas de volta.

Por isso, o sermão de domingo passado não era para o templo de pedra, mas para o templo do cotidiano: “Ouve, ó Israel…” Ouve o apito do trem em Canoas, ouve o silêncio raro da tua própria casa, ouve o coração que insiste em bater, mesmo sem seu consentimento. E essas palavras que hoje te mandei… amarrem-nas na ponta do dedo, para não esquecerem o número da porta. Escrevam-nas nos batentes da geladeira, nos espelhos do banheiro, no vidro embaçado do ônibus.

Porque a fé que se reforma não é a dos monumentos, mas a da xícara vazia na pia. É a que se pratica entre o levantar e o deitar, no trânsito da Avenida Ipiranga e no sossego do Jardim Botânico. É a que habita, simplesmente, Em Casa & No Coração.

Então, que o sono te visite não como uma fuga, mas como uma bênção. Que ele seja o teu Êxodo particular, a travessia tranquila de mais um dia rumo à terra prometida do amanhecer.

E que, ao acordares, encontres teu coração reformado – nem novo, nem velho, mas simplesmente habitado. Como um apartamento antigo no Centro Histórico, que de repente ouve, na parede, o eco do rio.

Uma noite serena, com amor, cuidado e um toque de graça para você.

 

 A Metropolitan Porto Alegre Night Blessing

(For the distracted on duty, for the tired from the asphalt, for those who hear the Guaíba river whisper in place of the sea)

Night falls over the metropolitan area – not with a bang, but with the whisper of the Guaíba River and the sharp beacon of a plane in the Viamão city’s sky. The city lights, yes, are loose verses, a psalm of neon and dream.

And the Eternal One, in His eternal good humor, whispers to those rushing in the traffic of life: “For the sake of my name, I hold back my wrath…” It's because He knows: we are fragile. We need a long time, a time for coffee on the corner, to learn the lesson. Divine wrath is like a storm in Porto Alegre: it always gives a respite, postpones the spectacle, so as not to drench precisely the one who has no umbrella.

And behold, the Promise, which was a name on an ancient page, clothed itself in flesh and came to live in our neighborhood. “She will give birth to a son, and you are to give him the name Jesus, because he will save his people from their sins.” Save… What a big word for a little boy. Perhaps it's a simpler, more homely saving. Like someone dusting the furniture, or making the bed in the morning, or putting worries away in the cupboard, even knowing they will all be back tomorrow.

That's why last Sunday’s sermon wasn't for the temple of stone, but for the temple of everyday life: “Hear, O Israel…” Hear the trensurb (train) whistle in Canoas city, hear the rare silence of your own home, hear the heart that insists on beating, even without your consent. And these words I command you today… tie them on your finger, so you don't forget the door number. Write them on the frames of the refrigerator, on the bathroom mirrors, on the fogged-up bus window.

Because the faith that reforms is not that of monuments, but that of the empty cup in the sink. It is the one practiced between rising and lying down, in the traffic on Ipiranga Avenue and in the quiet of the Botanical Garden. It is the one that dwells, simply, At Home & In The Heart.

So, may sleep visit you not as an escape, but as a blessing. May it be your personal Exodus, the tranquil crossing of one more day towards the promised land of dawn.

And may you, upon waking, find your heart reformed – neither new, nor old, but simply inhabited. Like an old apartment in the Historic Center, which suddenly hears, in the wall, the echo of the river.

A serene night to you, with love, caring, and a touch of grace.